Прошу прощения, за столь длительную задержку с выходом новой серии!
Запись третья.
…Я одна. Артем ушел. С отвращением переступил через разорванные рубашки, осколки посуды. Провел ладонью по разбитому грифу гитары и, обернувшись в дверях, бросил мне в лицо свои ключи от квартиры.
Обязательно надо убрать в комнате. Нет, лучше завтра. А сейчас – спать, ужасно хочется спать. Утром я проснусь, и все станет на свои места. У меня опять будет «завтра».
Во сне тучи засыпают землю белым конфетти, громоздят друг на друга острые льдинки. Увиваясь за ветром, они оставляют за собой перламутровый след. Сквозь него просвечивает тусклый золотой блеск далекого солнца. Я чувствую на себе обжигающе-холодное дыхание зимы. Мои глаза слепы, они не видят дороги, они превратились в кусочки льда. Онемевшие ноги бредут наугад по бесконечной тропинке. У меня больше нет сердца, оно высохло и разлетелось черной пылью. У меня нет больше крови в венах, они забиты льдом. Мои легкие наполнены холодом, плотным и неподвижным.
Утро.
Я открываю глаза. Первое, что приходит в голову: «Это все кошмар. Всего лишь страшный сон»! Сколько раз мне снились тяжелые, мрачные и слишком реалистичные сны. В них мои родные, любимые и близкие уходили от меня, оставляли одну. Сколько раз я просыпалась на мокрой от слез подушке. Сколько облегчения приносило осознание того, что это только сон, а на самом деле все в порядке. Множество раз…
Я встаю с кровати. Вновь куда-то запропастились мои тапочки. Где вы, вертлявые ублюдки? Найду – моментально отправитесь в мусорное ведро! Хм, как странно тихо. И кофе не пахнет. Наше утро всегда пахло свежесваренным кофе. И мужскими духами. Что-то не так!
Мои ноги касаются пола. Фотографии. Я стою на фотографиях. Горы фотографий. Семь лет фотографий. Черно-белые и цветные. Лица. Семь лет лиц. Он и Я. Семь лет улыбок. Семь лет рассветов с запахом кофе и горьковато-сладких духов.
- Это все было ошибкой. Я тебя никогда не любил.
Кто-то противным резким голосом кричит эти слова мне в уши. Снова и снова. Я вою в пустой квартире, мои крики отскакивают от голых стен, как теннисные мячики, летят ко мне, бьют в сердце. Непослушные пальцы тянутся к фотографиям, рвут их на мелкие кусочки. Семь лет разорванных в клочья, летят в разные стороны. Кружатся, медленно падают на пол. Белые, разноцветные, глянцевые, матовые конфетти…
***
…Кира рисует. Марьяна, до чего же безалаберная медсестра, забыла блокнот и ручку в ее палате. Я обнаружила их под матрасом спустя пару дней.
За все годы, которые я проработала в этой больнице, я помню множество случаев, когда люди, ранее не имевшие никакой склонности к искусству, превращались в гениальных творцов. Просто творческое озарение, особое видение мира, которое подвергается критике и внутренней цензуре у здорового человека, прорывается наружу безо всяких преград у душевнобольного.
Я решила дать Кире альбом и краски – это должно способствовать ее восстановлению. По рисункам легко можно прочитать ее болезненные переживания – это словно смотришь чей-то ночной кошмар. Ее кошмар…
Также стоит отметить то, что она встала с кровати, чтоб забрать альбом, который лежал на тумбочке, в другом конце комнаты. Это прогресс, пусть и незначительный. Но она по-прежнему молчит, не хочет идти на контакт…