18.04.2012, 00:05
|
#15
|
ньюби
Адрес: Беларусь, Минск
Сообщений: 18
|
Ритуал
Утром даже в доме слышно, как во дворе постукивают чёрные когти, как хрустит под ними чешуйчатая буро-рыжая трава. И на порог не выйти - там волки. Они поют горькие сказки своей пыльной звезде. Волчья шерсть поросла серым мхом, пахнет чернозёмом и солнцем, из их пастей стекает свет. Они трутся исхудавшими боками о железные колышки, вбитые в землю. Жадно лижут сизые тени и разочарованно скрипят зубами на бараньньи ножки дымчатых облаков. Выходить из дома нельзя, но щёлкает дверной замок и к волкам выбегает хрупкая девчушка с накинутым на плечи чёрном платком, расшитым золотой нитью. Девушка обнимает волков, они лижут её бледные колени и локти, дышат теплом. Прижимаются и доверительно шепчут на ухо свои тайны о непрожитых жизнях. Девушка накинув на голову платок, обращается чёрным оленем и минуя ограду из колышков и овраг бежит, а волки, разгорячённые тёмным молодым цветом, гонят её к морю. Вода полнится звёздным светом, под лапами скользит мокрая галька. Под мощными зубами хрустят застывшие, закостеневшие оленьи кости. А потом её шкуру отмывают в воде, в море стекает чёрная кровь. И съев пульсирующее, холодное сердце, волки уходят.
А на следующее утро море выносит на берег живого солнечного волчонка.
__________________
"Дух лишь тогда делается свободным, когда он перестает быть опорой". Франц Кафка
|
|
|
![](images/prosims/buttons/button_side.gif) ![Ответить с цитированием](images/prosims/buttons/quote.gif)
|