Пусть оно и здесь теперь будет. Сюда, конечно, мало кто заходит, но...
Аня и верлибр или как на 146% реализовать своё словоблудие вкупе с графоманством.
А ещё я сменила оформление. Старое мне нравилось несколько больше, но на новом есть спираль, и это плюс.
Самая лучшая в мире судьба
Иногда, казалось, было бы так здорово родиться мальчиком,
бить коленки и кнопки-носы соперников,
кататься на велике вдоль железнодорожных путей,
лазить по яблоням, получать двойки, а потом откашивать от армии.
Не страдать, не зацикливаться на мелочах,
больше делать и больше бегать,
улыбаться чаще.
А потом вырасти в совершенно положительного юношу -
короткая стрижка, костюм, добрые глаза,
озорная улыбка из детства, порывистые движения,
длинные ноги и пальцы, драные джинсы в компании,
волосы чёрные, рыжие, светлые - да какая разница,
милая девушка, гитара, друзья такие - чтоб сразу и навсегда,
а ещё электрички, машины и новые, новые, новые места.
Позже - остепениться, стать настоящим (тм) мужчиной -
запах парфюма, оплачиваемая работа,
характер по-пержнему добрый, искренний и весёлый,
но притупляется постоянными заботами.
Дела, которые приносят и деньги, и удовольствие,
молодая жена и умница-дочка, сынок-бутуз и собака хаски.
Наверное, самая лучшая в мире судьба.
В самом конце - счастливая старость, орава внуков,
домик в пригороде, подальше от юной городской суеты,
пёс постарел, обленился и редко вылазит гулять,
старый велосипед доживает последние дни на чердаке.
Плед пахнет старостью, пылью, чуть-чуть лекарствами,
плюшками, что печёт постаревшая так же жена,
воспоминания вспыхивают и гаснут, как мёртвые тысячу лет назад звёзды.
Смерть наступает однажды во сне - тихая, без мучений,
потом вас с женой похоронят в одной могиле,
внуки поставят красивый узорный памятник,
а пока остаётся лежать в гробу, в парадном чёрном костюме,
с умиротворением на лице, и гости в чёрном шепчутся и говорят:
"Он был хороший человек. Его жизнь прожита достойно.
Жаль, что такие вынуждены уходить".
Этот сценарий был бы прожит до капли,
как и тысячи других, похожих до помраченья
и различных только лишь в мелких деталях.
Так получилось, что всё изначально пошло не так,
ошибка произошла ещё раньше, ещё до рождения,
ошибка роковая и странная,
и крылась она в мелочах.
Сперва закрыли мамину лабораторию, потом она развелась,
потом у неё случился случайный роман
с отцом,
потом, так вышло, на свет появилась я,
появилась не мальчиком, а девчонкой,
а всё потому, что игрек зачем-то сменился на икс
в сложной цепи хромосом.
И теперь что мне делать? Сценарий нарушен, назад уже не повернуть,
а значит, придётся стать девочкой и учиться быть ей,
носить юбки, очки, чулочки, читать книги, писать стихи,
заглушать приступы древней бабьей шкурной тоски,
точно бабочка в куколке, год за годом расти
в тесной и неприглядной сети квартир,
а потом случайно призванье своё - то, из непрожитого - найти.
Улыбнуться и выползти - нет, вылететь - наружу,
в снег и холод, бурю и град, зной, стужу, засуху и грозу,
поднять руки к небу и понять - вот оно, родное,
настоящее, живое, шевелящееся внутри,
и начать любить,
и жить,
жить по-настоящему, пусть и неправильно, как ни крути.
И - врываться в чужую жизнь, звеня голосом и браслетами,
танцевать на кромке фонтана, не щадя ни платья, ни ног,
пахнуть жвачкой, имбирём и шиповнком, красить волосы,
петь цветам и рассвету, верить, что рыжие приносят весну,
и искать - с миру по нитке - улыбки,
потому что жизнь - улыбка, даже когда тебе плохо и ты рыдаешь,
по ночам смотреть на небо и видеть Вселенную.
А когда грустно - срываться с места, бежать из города,
весь набор - рюкзак, лес, байдарка, или рюкзак и горы,
там, где лошади, травы и ледники, где облака можно достать рукой,
а по ночам видно Млечный путь в фиолетовом небе,
нет ни выхлопов, ни секретарш - только яркие краски,
только горные духи, что гладят по волосам
и дарят толстые, дурманно пахнущие венки.
А вернувшись - не спать ночами, раздавать сохранённое солнце,
ведь оно, это солнце, не только одной мне нужно,
пропускать сквозь себя каждый момент из жизни,
и поэтому быть всегда наполненной,
и снискать любовь бродячих котят, продавщиц из загончиков,
нищих, поэтов, маньяков - девиантных, маму их, личностей,
оставлять их за собой и идти вперёд.
И творить по секундам - смехом, стихами, слезинками,
снами, пением, бесстрашной яростной слабостью,
чувствами, сильными до сумасшествия, мыслями, странными до него же,
непонятную, нелепую, перекрученную,
незапланированную, ни на что не похожую,
но всё-таки такую родную и любимую,
свою новую самую лучшую в мире судьбу.