На краю света, больше похожем на чьё-то забытое воспоминание, в старом доме жил Франц. Он не помнил, как оказался здесь, кем был, когда родился и зачем жил. А жил ли? Увы, прошлое ускользнуло от него, как ручей уносит песчинки с наших ладоней….. Зато у Франца было самое дорогое – его настоящее, коим люди по своей глупости не умеют и не хотят дорожить. Каждый день он надевал на голову чёрную шляпу, повязывал жёлтый шарф на шею и отправлялся в город, каждый раз по тому же маршруту, но постоянно попадал в новые неизведанные места. Он не искал конкретных вещей – вещи сами находили его. Окружающие люди почти не замечали Франца, а если кто-то и умудрялся поймать его краем глаза, то спешил скрыться прочь от его глубоких глаз цвета неба, наполненных таким невыносимым одиночеством, что хватило бы и одного взгляда, чтобы свести человека с ума. Но сам Франц не замечал этого – он слишком привык к тому, что его одиночество длилось долгие годы, а хранить молчание приходилось месяцами, порой казалось, что он разучился говорить…. Вот так, молча и стараясь избегать людей, он бродил по городу целый день, пока не находилось то, что должно было найтись или пока не уставали ноги. Вечером, а порой и ближе к ночи, Франц возвращался в свой дом, затерянный в глубине старого парка, вытаскивал на балкон старинное кресло-качалку, зажигал фонарь и смотрел на звёзды, а если не везло с погодой, то на тучи, грозно нависающие с вершины небес. Удивительно: и как этот дом не развалился за столькие долгие годы? И что ещё более удивительно, в крыше не было ни единой прорешины, стены даже и не думали давать трещин, и лишь облезшая серая, а может и голубая краска выдавала истинный возраст жилища.
Очень часто Франц, запутанный в собственных думах над вечными вопросами, засыпал прямо в кресле на балконе, но поутру его будили первые лучи солнца или мягкий моросящий дождик. И всё повторялось вновь: он просыпался, поднимал с пола слетевшую во время сна шляпу и, отряхнув её от налетевшего за ночь мусора, отправлялся в путь. И так зачастую происходило изо дня в день: извечная погоня за Этим Моментом.
Люди сторонились старого парка, побаиваясь дурной молвы, которая ходила об этом месте, но Францу было здесь хорошо: быть может, он сам и являлся причиной этой молвы, но главное, что никто не мог его найти. Почти никто. Порой заблудившиеся путники или просто смельчаки находили дом, но дальше этого не заходило: посчитав жилище заброшенным, непрошенный гость убирался от греха подальше в город. Конечно, Франц в тайне мечтал, чтобы хоть кто-нибудь увидел тусклый свет лампы в его окне и, подчинившись любопытству, постучал в дверь, но в памяти то и дело всплывал переполошенный вид тех, кто нечаянно сталкивался с ним в переулках, их глаза, полные страха и бесполезной жалости. Франца боялись. Франц никому не был нужен. Нужен ли был он сам себе? Тишина и звёздное небо не хотели отвечать на этот вопрос…. Каждый раз , заслышав звук шагов, шуршащих по листве, он гасил свет и затаивал дыхание – лишь бы его не заметили….
Одним утром что-то пошло не так: Франц пробудился в своей постели и почувствовал, как кровь ртутными шариками прилила к его голове. Сегодня он решил остаться дома – круг замкнулся….