Вместо предисловия
Это не рассказы, даже не истории. Это мысли. Мысли и чувства, чуть-чуть проиллюстрированные в The Sims 3. Сразу должна предупредить: я полный профан в создании скриншотов и еще больший дурак в фотошопе. Посему жду Ваших подсказок, советов и груду тапок (надеюсь, не очень твердых)! Иллюзии Иллюзия 1. Жду... Иллюзия 2. Her Wings. Part 1 Иллюзия 3. Spirit of the Wood (открытка)
__________________
Последний раз редактировалось ElvenWo, 18.10.2011 в 18:41.
Я лежу на полу. Сегодня пятница. За окном холодно и хмуро. Но снега нет. Ведь сейчас ноябрь, и в нашем городе уже должны быть сугробы по пояс. Но их нет. И мне грустно. Нет, не так. Мне даже не грустно. Мне просто никак. Я не знаю, сплю я или бодрствую. Я просто существую. В этот миг, в этом месте. Сгущаются сумерки. А ведь сегодня пятница.
Как?! Пятница?! Я резко вскакиваю и, часто дыша, начинаю одеваться. Как я могла забыть?! Сердце бешено колотится, руки трясутся. Сломя голову несусь на пристань. Дыхание сбивается, ноги в дешевых кроссовках катятся по стылой земле. Спотыкаюсь, падаю на задницу и качусь под горку, обдирая ладони в кровь. Вскакиваю, снова бегу. В висках стучит: «Как я могла забыть?! Как я могла забыть?!» Вот и пристань. Темная, неухоженная, будто заброшенная. Здесь больше нет кораблей. Лишь дряхлые рыбацкие лодки. Тяжело дыша, оглядываюсь по сторонам. Никого. Медленно приходит понимание. Внутри что-то обрывается. Мерзкая ледяная слизь растекается по венам. Губы дрожат. К глазам подступают слезы. Но так и остаются под веками, не решаясь выкатится наружу. Я снова забылась. Я снова живу прошлым. А его не вернешь. Стою, заламывая кровоточащие руки, но я не чувствую боли. Мне опять показалось, будто отец жив. Каждую пятницу он возвращался на старом пароме домой. Но полгода назад паром затонул. Мне больше некого встречать на берегу. Но я жду. Жду, будто вот-вот появится крохотная рыбацкая барка, и оттуда мне помашет отец. Его морщинистое лицо засияет, расплывшись в улыбке. Но это неправда. Мертвые не возвращаются. И глупо верить сказкам.
Уже окончательно стемнело. Ветер усиливается. А ко мне возвращается чувствительность. Шерстяную кофту продувает насквозь. Окоченели руки и ноги. В носу хлюпают сопли. Надо идти домой. А там одиноко и пусто. Так же, как и на пристани. Вернулась. Электричества нет. Зажгла керосинку – память о маме. Холодно. Нужно выпить горячего чаю. С уютно дымящейся кружкой опустилась за стол. Буду ждать завтра. Быть может, мир изменится. Но это вряд ли.
ElvenWo, ну, во-первых, скриншоты хороши. В тексте описаны чувства и эмоции девушки, мы видим её, больше никого постороннего. Это плюс в данном случае. Позы грамотно подобраны, возможно, не хватает выразительности лицам, но это можно простить. В общем я бы сказала, что пусть все, кто
Цитата:
Сообщение от ElvenWo
полный профан в создании скриншотов и еще больший дурак в фотошопе
обладает такими же способностями, ибо это неплохой уровень.
Тучи хорошо сделаны в фотошопе
И текст замечательный, ничего лишнего, кратко и проникновенно. Буду ждать ещё историй и, возможно, сериала в будущем
ElvenWo, очень печальная история!
Особенно мне близка часть про "не живу, а существую". Такое паршивое состояние, действительно.
Затронуло. Скрины чудесны и дополняют ту обстановку.
Дождь. Очередное серое утро. Безликие многоэтажки, укутанные смогом, уныло возвышались над землей. Порывистый ветер уже сорвал практически все листья с засыпающих деревьев. Сентябрьское буйство красок сменилось октябрьской скукой и вечной, непрекращающейся моросью. Нет желания подняться с постели. Не хочется жить. Но надо. Не для кого, не для чего, а скорее вопреки. Вопреки всему.
Рывок и босые ноги коснулись холодного пола. Встала. Залезла под струю воды в душе. Немного лучше, хотя бы нет липкого пота на теле. Привкус зубной пасты во рту заглушила чашкой невкусного кофе. Надела плащ, сапоги, немного подумала и выложила из сумки зонт, он ей, пожалуй, ни к чему. Она готова. Её имя - Саилия, но это не важно.
***
Сегодня пасмурно, моросит легкий дождик, постепенно наполняя лужицы грязной влагой. Подняв воротник, идет молодой парень с грустными, серыми как небо глазами. Он плохо знает этот район и постоянно озирается вокруг в поисках заветного дома под номером семь. Счастливое число. Но только не для него. Он бы сам никогда на такое не решился. Но друг сказал: "Так все делают, все, кто хочет быть с нами, нельзя отделяться от всех. Или ты просто маленький маменькин сынок?!" И он поверил. Он всегда верил своему другу, ведь тот лучше знает, что ему делать. А еще он боится признаться в своей слабости. Нет кары страшней, чем быть хуже других.
С фасада деревянного дома на парня жалобно глядит табличка с облезшей цифрой семь, как бы умоляя не делать задуманного. Но он уже толкнул ржавую дверь. Выбор сделан. Отступать поздно.
Квартира маленькая и грязная, такие обычно называют каморками. На столе лежит шприц. Это для него. Специально наполнен и оставлен на столе. Боже, как это делается? Он знает, колоть нужно в вену. Но в какую? На руке? Нет, на руке слишком заметно. Тогда где? Он берет шприц в руку, вертит, приглядываясь. Боязно, ведь неясно, что впереди. Неизвестность. Но надо. Иначе... Он даже не хочет думать, что будет иначе. Его будут презирать, надсмехаться над его слабостью и... И его выгонят из компании. Но как... Как он будет без них? Он так привык, привязался. Его приручили. Он сам это позволил. Теперь пришло время платит. И он заплатит. Он это уже точно решил. Твердо. Окончательно и бесповоротно. Всего лишь укол. Раз и все.
- Ты никогда не думал, что тебя могут ждать? - раздается за спиной негромкий, но уверенный голос, - Знаешь, ты - тряпка. Безвольная половая тряпка, о которую каждый может вытирать свои ботинки, облепленные глиной. И даже такого тебя ждут. А ты, ты даже не можешь почувствовать это. Ты не человек, ты - баран, - это говорит высокая черноволосая женщина с изумрудными глазами. Она недовольна, это видно по поджатым губам.
А вдруг она права? Вдруг его правда кто-то ждет? Но кто? Ведь можно посмотреть, выйти, посмотреть и, если там пусто, вернуться обратно. Наркотик никуда не денется, ведь так? Положив шприц обратно на стол, он выходит. Перед подъездом стоит девочка, вымокшая, замерзшая.
- Ты... Ты ведь не сделал это? - глядя преданными доверчивыми глазами, спрашивает она.
- Нет, конечно, нет. Я ведь не дурак, - он крепко обнимает сестренку. И что ему взбрело в голову общаться с этими отбросами? Это же не друзья.
__________________
Последний раз редактировалось ElvenWo, 13.09.2011 в 17:39.
Ох... Пора меня пороть за лень! Никак не могу заставить себя сесть и отскринить вторую часть "Her Wings"...
Правда, сегодня я нашла в себе-таки силы и сделала другую вещь. Назовем ее "Открыткой".
Первоначально это было просто домашкой по немецкому, но вместо перевода стихотворения Гете "Gefunden" у меня получилось совсем уж своя история. (Надеюсь, английский язык вас не смутит)
Иллюзорная реальность
Иллюзия 1. Жду...
Надеюсь, что смогу оправдать Ваши ожидания
Подняла настроение)
Никак не могу заставить себя сесть и отскринить вторую часть "Her Wings"... 
Линейный вид
