Ваше творчествоТалантливые писатели и поэты, если вы хотите поделиться своим творчеством и опубликовать его, то делайте это в данном разделе. Нам действительно интересно о чем вы пишете и думаете.
вот так на меня может повлиять случайно оброненное в тексте слово 'мозг' о_о путешествие
иногда мне кажется, что я могу путешествовать по своему мозгу.
захожу в узкий круглый тоннель, задевая макушкой "потолок". опускаюсь на колени и ползу в темноту. вдруг навстречу начинает бить яркий свет - и я вижу собственные пальцы, стучащие по клавиатуре. я с легкостью пробираюсь сквозь неплотное изображение, и продолжаю свой путь. тут сильный порыв прижимает меня к красной липкой "стене" - звуки здесь слишком громки. я корчусь от боли, которую причиняет звуковой шторм, проникая сквозь меня, но упорно пробираюсь дальше. мои лёгкие забиваются вязким веществом, я задыхаюсь. запахи типографской краски, духов, подгорелой картошки, тухлых яиц и шоколада смешиваются. не выдерживая витающего в воздухе зловония, я начинаю кашлять и чихать. стенки тоннеля сжимаются, закрывая проход за спиной, и пусть теперь я не нахожусь в ужасной зоне обоняния, легче мне не становится. я слышу такое пугающее жужжание - так звучит лишь пчелиный рой. потом - лай собак. из темноты на меня глядят два желтых глаза, и я закрываю глаза, но тут же снова открываю их. стены с полусорванными обоями, картонные коробки, заклееные скотчем. я пинаю одну из них, коробка рвется, и высыпает наружу свои внутренности - старый хлам, вроде одежды, которая давно стала мала, или кассет с порваной пленкой. кроме коробок - книжные полки. книги ужасно старые. я беру одну книгу, и начинаю ее листать. учебник физики? одна из страниц с шелестом выпадает из книги, и обращается в пыль, лишь коснувшись холодного пола. я быстро захлопываю книгу и ставлю ее на место. я оглядываю полку, и мой взгляд цепляет маленькая книжка. как только я касаюсь переплета, все книжные страницы падают на пол. я пытаюсь их подхватить, но мне это не удается, и меня окутывает облако пыли. откашлявшись, я открываю книжную обложку. на форзаце, запачканном жиром, слабой рукой нацарапана эта история.
__________________
Последний раз редактировалось Atrocity, 17.12.2012 в 16:41.
[b]стихи должны писать спонтанно. хотя я не знаю, что это.
Смотри - зима! Снег идет!
Хватай наушники - включай тяжелый рок.
Хлопнула дверь
Закрылась?
Проверь.
Легко ничему не верь.
Течет ледяная улица.
Остается только
Клешить джинсами снеговые бульвары,
Курить толстые американские сигары
И не забывать -
Шагать, шагать, шагать,
Стоп!
Теперь записать!
Взять ручку и записать,
А лучше клавиатуру достать,
и настучать,
назвать
как-то так.
новомодно -
по-английски.
Подступится к чистому листу
Посмотреть в пугающую пустоту
и начать
писать.
Достать томик Маяковского
И включить воспоминания,
Вспомнить парня неброского,
Его пустые тебе признания.
Вспомнить реку Покровскую,
Ее нелепое обаяние.
Вспомнить зиму московскую
И неловкое молчание.
Вспомнить станцию Рижскую
И долгие прощания
мои тебе вечные
обещания, обещания, обещания...
Лишь только.
__________________
Последний раз редактировалось Atrocity, 17.12.2012 в 16:42.
ну смотри... мне твоя проза нравится больше, чем стихотворения. ведь у рифмованного произведения должен быть четкий не меняющийся темп. у тебя же что в первом, что во втором случае он меняется. это будто отрывки нескольких разных стихотворений, которые ты вклеила на один большой лист. так что в будущем старайся следить за темпом)
laire, я знаю. Я не поэтесса, и ей никогда не буду. Просто мысли иногда сами рифмуются, вот я их и записываю. Бессмысленно, чаще всего, но что тут поделаешь. Не знаю, насколько ритмичен этот стих, он июньский. Мечта
Мечта одарила крыльями.
Сердце, любви полно,
скрывает все тайны пыльные
того, кому отдано.
И Разум бессилен в попытках
Сердцу-глупцу объяснить
что надежнее будет и лучше
дверь в тайный шкаф приоткрыть.
А Сердце боится, бедняга,
что открыв старый, дряхлый секрет
как рассыпется в прах бумага
так уйдет та Любовь навек.
Та Любовь, что огонь подарила,
что заставила биться чаще.
Что сознание изменила.
Что сделала жизнь
чуть слаще.
laire, Violirra, спасибо.
Серьезно, я не поэт. Ничего в этом не понимаю.
А вот я еще тут нашла работу где-то двух- трехлетней давности. Глупости, по-моему, жуткие, но меня за нее хвалалили.
Господи, я ненавижу персики. Меня от одного их запаха наизнанку выворачивает. А вы знаете, почему?
"Сын, будешь персики?" - это последние слова, которые я услышал от отца. Я больше никогда не посмотрю в его измученные светло-небесные глаза, не услышу, как он смеется, хрипло, переходя в кашель. Никогда, понимаете? Хотя маме, наверное, хуже. Мама теперь тоже курит. Она носит его одежду. Часто стоит с сигаретой у окна и просто наблюдает за улицей. Дома на кухне всегда накурено. Сначала тошно было, и я совсем не ел там. Схвачу чего-нибудь со стола - и в комнату. Мама обижалась сначала. Уж не знаю, что она думала, теперь-то я привык к запаху дыма и всегда ужинаю с ней вместе. Она пытается меня расспрашивать о друзьях, вообще о том, как я живу, но я отделываюсь дежурным: "Нормально все, мам". Не хочу говорить о том, что друзей у меня нет, да я в них и не нуждаюсь. Я давно уже получаю порции косых взглядов, приходя в школу. Учителя меня не трогают, а я и не лезу. Единственный урок, где я проявляю какую-никакую активность, это литература. Я могу часами спорить с учительницей, которую я давно перестал называть уважительно. Для меня она не Эвелина, просто Эля. Да она ненамного старше меня, только закончила педагогический. Иногда, когда мне совсем уж паршиво, я звоню ей. Мы подолгу разговариваем, обсуждаем, спорим. От нее мне становится чуть легче. Однажды она написала мне письмо, настоящее, с запахом ее духов. Она говорила мне когда-то, что во времена Чайковского легкая влюбленность в друзей и подруг у молодежи не считалась чем-то зазорным. Вот только она не знала, что я до дрожи ненавижу запах персиков.
А сейчас я кручу педали старого велосипеда. Я просто катаюсь по городу. Это помогает отвлечься от мыслей, раздирающих мое сознание. Столько людей вокруг... У них у всех своя история. У каждого, представляете? Семь миллиардов историй.
По руке стукнуло что-то мокрое. Потом еще раз, и еще. Я поднял голову, и лицо стали колоть тоненькие капли холодного осеннего дождя. Я застегнул кофту и поехал чуть быстрее. Люди, испугавшись небесных слез, спешно достали черные зонтики. А я просто включил музыку погромче.
И тут в меня врезалась машина. Как потом говорили, он не справился с управлением на повороте. Я мало что помню - удар, хруст костей, боль. Я кричал. Меня вжало в стену в сантиметрах десяти над тротуаром. Не знаю, как меня тогда вытащили. Держаться за жизнь я не особенно хотел. А потом подумал о маме. О том, что ей будет еще хуже. Но я отлично помню, что волосы медсестры пахли персиками. Смерть пахнет персиками. Или жизнь?..
Я бы обнял ее, если мог. Она переживала за меня. Молодая, как и Эля. Когда она сидела в палате, я чувствовал ее доброту, понимаете? Ощущал. Верил, что когда-нибудь снова смогу ходить. Но ничего не вышло.
Я остался инвалидом. А Лаура вышла за меня замуж пять лет спустя. Она теплая, понимаете? И никогда больше не пахнет персиками. Хотя теперь я перестал их ненавидеть.
одеяло сумасшествия накрывает с головой
бросая тень на унылую жизнь
заставляя душевнобольных кончать с собой
а меня - эти буквы строчить лишь.
не сломать ржавого столба моей жизни ей
отпустите на волю своих внутренних лошадей
среди бессмысленных, текущих строчек
есть ли здравая мысль?
хоть кусочек?
найди ее
протащи насвозь
вынь из меня
брось
оставь
не пытайся
забудь.
ты меня видел хоть раз?
отнюдь.
к чему бессмысленные попытки
хуже пытки
когда
железная дева
сомкнула свои объятия...
Be happy
Линейный вид
