Мое имя - Камилла. Имя. Единственное, что у меня осталось. Хочется смеяться, но кровь, запекшаяся коркой на губах, не дает разомкнуть их. И голос - как сквозь вату и словно издалека: "...то, к чему ты стремилась. Твой Запретный Плод..." Слова рождают обрывки воспоминаний. ...сладок... Нет. У него медный привкус и ржавый запах. Веки смыкаются, но мысль, бьющаяся в виски, не дает провалиться в небытие. И голос, зовущий меня по имени... Камилла... Да, когда-то меня звали Камилла.