Это история первой любви. Она не была нежной и трепетной, путь к ней лежал через битые стекла. Она была такая, с оторванной человеческой кожей, изнанкой наружу, в крови и без глаз. Такая кровавая, ужасная, но такая моя, как ни у кого и никогда не будет. Потому, что они и вы все — вы не я. Всего лишь. Но этого более, чем достаточно.
Эта история была написана совсем еще девочкой, такой наивной и верящей в чудо. Теперь эта девочка прячется, но я вам ее покажу. Текст наивен и смешон, но там есть то, что растеряли взрослые люди. Там есть нежность, надежды и мечты. Там есть жестокость, но как определенная эстетика. Я ценю это и хочу сохранить. Вы, читатели, в праве поступить наоборот или как сочтете нужным.
Я когда-то писала свою историю на дискетке с надписью [data]. Содержание превыше упаковки.
ВНИМАНИЕ! Присутствуют некоторые элементы НЕНОРМАТИВНОЙ ЛЕКСИКИ.
Ограничения: 16 +
Глава 4. Вместе.
Часть 1.
13 июля. 13 июля. 13 июля. 13 ИЮЛЯ. 13 ИЮЛЯЯЯЯЯЯЯЯЯЯ! - Стучит в голове. Он сидит рядом, что-то говорит, шутит, пытается издеваться, отвлечь. 13 июля - кровь бьёт в её висках всё сильней и сильней. 13 июля. 13 июля. 13 ИЮЛЯ...
- а сама сейчас расхохочется, вы посмотрите на неё! - это говорит он.
13 июля - вот все мысли в моей голове.
Крик.
- Я не могу так больше, не могу, перестань! - на спотыкающихся ватных ногах я бегу в другую комнату, продолжая кричать. Падаю на пол, слёзы комом подкатили к горлу, мешая дышать. 13 июля - всё ещё бьёт по голове. Слёзы брызнули из глаз. Сразу же весь пол мокрый. Он вбегает в комнату и говорит "прости.... я не хотел..."
13 июля.
- Прекрати, перестань! Я не могу, не могу, - беспомощно шепчу я...
Он садится рядом со мной на колени, поднимает и обвивает вокруг меня свои нежные руки.
- Прости, любимая...- говорит он, не понимая до конца, что же происходит.
- Это не ты виноват, это всегда так. Сегодня же 13-цатое, да?
- Нет, 10-ое, а что?
- Как? всегда это было 13-ого...
__________________
Последний раз редактировалось Aisgil, 23.02.2010 в 01:26.
Poker, к сожалению, совсем не так, как мне того хотелось бы. Если вдруг решусь, то перепишу все начисто. Некоторые моменты меня заставляют кривиться.
Мискроскопическое количество текста, непонятные фразы. Не известно как одно сплести с другим, кроме того, что все это — события моей жизни. Я сама не понимаю, зачем тогда писала это. А выкладываю потому, что нужно с кем-нибудь поделиться...
Часть 2.
Они снова собрались на Маяке. Только не так, как обычно. Как обычно были смех шутки, сокс, обсуждение вечеринок и музыки. Обычными были и обычно там тусующиеся люди. Лё, Катя, Даржа (которая бывает, но ой как редко), Грей, Кумар, Добер, Ховл, Пакс и... Пойзон. Она весь вечер старательно его не замечала, и только это было необычным. На протяжении всех этих двух недель. Она посмотрела на часы.
- Черт! Уже половина девятого. Макс ждёт! всем пока! - она начала всех поочереди чмокать в щеки на прощанье.
- Лё, Грей, Катя, Даржа, Дерик, - и так каждого. Пакс отошёл, ему позвонили, а она не рассчитала и чмокнула Пойзона в губы. Застыла. Посмотрела в эти зелёные глаза. Такие до боли знакомые. Она всё ещё любила его. Они разошлись после того, как он прочитал письмо, в котором она рассказала об Антоне. О них с Антоном. Боже, эти губы... Он... такой... любимый...
Боковым зрением она увидела, что Макс уже тут, уже приехал за ней. Он живет в Москве, но он всегда исправно провожал её до дома. Она сказала Максу, что поедет одна. Макс удивился, но не спросил почему. Потому что рядом с ней стоял Пойзон.
Они поехали вместе с Пойзоном и вылили друг на друга всё, что думали об этой ситуации. Ещё раз. Только на этот раз она сказала:
- Я люблю тебя, - и поцеловала его.
Я проснулась в холодном поту... жуткий сон...
__________________
Последний раз редактировалось Aisgil, 23.02.2010 в 01:26.
Так обрывочно. Как будто роешься в чужой голове и выуживаешь оттуда чужие воспоминания. Дерганные, путанные, возможно даже не по порядку. От этого немножко непонятно, чуточку таинственно и загадочно. И навевает некий дух сюрреализма. Некоторые кусочки из жизни выпадают в повествовании, порой совсем важные. И немного жаль, что не рассказывают что же там было дальше и что случилось, а сразу перескакивают на другое событие. А незначительные события описаны четко и ясно. Хотя так обычно и бывает в нашей памяти, запоминается все как-то не по уму (=
Стиль текста такой… я бы его назвала близким к народу, поэтому все понятное, какое-то родное и близкое. В общем все так жизненно, что аж просто жуть (= хотя оно и не может быть по-другому.
Я понимаю, создается атмосфера и всеет такое прочее. Но я лично предпочла бы более законченные сюжетные линии в виде «а что там было дальше с этим героем», ну люблю я, когда мне разжевывают да все выкладывают.
В общем, читаешь, и чувствуешь себя каким-то безумным ученым, капающимся в чужой голове. Интересное ощущение получается.
Chinatsu, ты действительно сейчас копалась в чужой голове. Я рада, что атмосфера передаётся, это, на мой взгляд, более важно, чем сами события. А что конкретно интересно из оборванных сюжетных линий? Я постараюсь написать, если это действительно нужно. Хотя текст будет, скорее всего, очень сильно отличаться по качеству и количеству.
Стиль текста "народный", как ты выразилась, потому, что когда я это писала, мне было всего 15-16 лет. Писала, как помнила и как чувствовала. Поэтому в нём всё так просто, застенчиво и безапелляционно.
Взять хотя бы того же Диму, или мальчика, упавшего на забор (точнее его семью, друзей и т.п.). Как то быстро для меня такие события обрываются. Даже как-то жестко по отношению к такому событию так от него отскакивать, вот.
Chinatsu, ну можно написать что-то вроде эпилога. В комментариях-сносках есть некоторые пояснения.
Наверное, всё-таки напишу. Постараюсь сохранить стиль текста, хотя это будет сложно. Настолько сложно, что проще всё набело переписать -)
Дата. Я заклеиваю шрамы малярным скотчем.
Линейный вид
