Перед вами небольшой сборник тех моих фантазий, которым посчастливилось быть записанными на электронной бумаге. Никакой взаимосвязи между миниатюрами и зарисовками нет. Не ищите и глубокого философского смысла, ведь это просто обрывки снов и грез. Расплывчатые, мутные и непонятные – они не требуют никакого осмысления. Как любой другой сон, они лишь хотят, чтобы их просмотрели.
Большое спасибо за такое чудесное оформление прелестной Elph Aisgil.
А также заранее благодарю всех тех, кто заглянет сюда и оставит парочку комментариев.
картинка кликабельна
__________________
Последний раз редактировалось Chinatsu, 23.02.2010 в 00:11.
Это удивительная вещь. Во-первых, это стихотворение (с этим видом искусства у меня все плохо). Во-вторых, оно мне до сих пор нравится. И оно тоже старое. Сейчас я с ним согласна только наполовину.
Бабочка в банке
Разбивая ладони до кровавых следов
О толстые стекла враждебных миров,
Не слыша ответов на крики мольбы,
Смотрю в их глаза, не видя судьбы.
Не видя надежды на чувства в ответ,
Летя мотыльком на заглушенный свет,
Я бьюсь все сильнее не видя следов,
Оставленных мною на сферах миров.
И больше нет сил , а стоит пытаться?
Оставлю попытки к свету прорваться.
В холодной тиши размерный покой
Найду я, оставшись навечно одной.
Свой солнечный свет одной зажигать
В тщетных попытках тепло удержать.
А вам же лететь роем к стеклу,
Разбиваясь мечтами с любовью к нему.
Теперь вы поймете как больно узнать,
Что мир тот чужой, не хочет впускать,
Что путь перекрыт к мечте о тепле,
И остается лишь мерзнуть во мгле…
В сферах стеклянных томимся мы врозь,
Чтобы нам вместе страдать не пришлось.
Закрыты на вечно от боли, тоски,
Зажатые намертво словно в тиски.
Не надо желать увидеть во тьме
Свет как в туннеле, ведущий ко мне.
И я не приду к вашей двери,
В надежде на то, что мне скажут – войди
Не буду искать я взглядов в ответ,
Не стану и рваться в полуночный бред,
Не стоит и вам смотреть мне в глаза.
Оставив надежду я тоже ушла.
В сферах стеклянных томимся мы врозь,
Чтобы нам вместе страдать не пришлось.
Очень хороший момент!
В целом понравилось. Слог достаточно ровный, не смотря на то, что ты часто тут коверкаешь ударения, и смысл есть, его не надо очень пристально разглядывать под микроскопом
Адрес: В чудесном и незабываемом городе,где мысли наполняются любовью и теплом
Сообщений: 141
Интересно, ярко и эмоционально (а это главное). Вот только в стихе "Бабочка в банке" чего-то не хватает. Извините меня, но рассказы Вам удается лучше писать.
Желаю Вам удачи и вдохновения
Ах, как прекрасно то чувство, когда внутри живота порхают бабочки. Как трепетно вздрагивает душа, когда ее щекочут тонкие крылья, расписанные картинами чудных сочных видений. Как жарко и сладостно становится, когда душа начинает биться в унисон с сердцем, вкачивая в артерии мечты, разгоняя их по телу вместе с кровью.
Сквозь капилляры грезы просачиваются в мышцы, даря легкость, растворяются в клетках, даря крылья, обволакивают мысли, будоража разум разрядами счастья.
И хочется взлететь, вспорхнуть, развернуть за спиной два огромных крыла. Светящихся, искрящихся, рассыпающих волшебную пыльцу – попади она на человека, и он поднимается к небу воздушным шариком.
И тогда ты бежишь вперед, к обрыву, к свободе, чтобы потом прыжок и вверх, в синь. И чтобы рядом другой, ладонь в ладони, сердце к сердцу. Чтобы крылья переплелись, слились, наложились одно на другое. И вознестись к облакам, чтобы искупаться в их сахарной мягкости, к звездам, чтобы зажечь их ярче, к пустоте, чтобы наполнить ее собою.
И вот он край, внутри бурлит предвкушение счастья, оно толкает вперед, оно заставляет нетерпеливым ветром в спину преодолеть последнюю границу.
И ты ступаешь туда и оглядываешься.
Но рядом пусто.
Другой не пришел.
И тогда шаг в бездну, падение вниз, на острые камни.
Боль в животе.
Мертвые бабочки….
Встаешь, утираешь кровь. Не смотришь в небо, не ждешь другого. Он оставил, не пришел, не услышал, не понял. Льются слезы, сжимается душа, чернеет счастье, отравляя мысли ядом. Другой - не он ли толкал в спину, не он ли сбросил с обрыва, не он ли виноват?
Обломанные крылья блекнут, кровью из них истекают цвета, просачиваясь в землю, не оставляя следов. Жалкие останки свободы за спиной мешают, и тогда ты ломаешь их как сухие ветки на умершем дереве, выкручиваешь, выдираешь из тела и бросаешь на землю. Уходишь, наступая на серые ошметки, которые с хрустом крошатся под ступнями, больно впиваясь в кожу хлопьями осыпавшейся чешуи.
Мертвые бабочки в животе смертной тяжестью давят к земле. Они гниют, разлагаются, и трупный яд течет по венам острой болью, темной тоской, черным ужасом одиночества. Становится трудно идти, тяжело дышать, ты падаешь в траву, и нет сил подняться.
Под щекой зернистая земля, перед глазами зеленые стебли, солнце жалостливо греет тело, пытаясь помочь встать. Но ты не желаешь этого, ты закрываешь глаза и дышишь тише. Проваливаешься во время, проскальзываешь сквозь него бездумно, быстро, в пропасть, как тогда, со скалы.
А внутри из яиц уже вылупились гусеницы. Они копошатся в животе, толстые, холодные, склизкие, оголодавшие. Они вгрызаются в тело изнутри, надкусывают сердце, сжирают душу, проглатывают мысли, не оставляя ни одной. Теперь ты их корм, их пища, их дом, убежище от града и дождей.
И вот тебя почти нет, почти съеден гусеницами, почти растворен в земле дождями, почти разнесен ветром на песчинки. Лишь куколки зреют в останках, бухнут. Внутри у них что-то лениво шевелится, переворачивается, выворачивается наизнанку, создавая красоту. И ты еще терпишь, еще живешь, на грани, на тоненькой ниточке болтаясь над безысходностью смерти. Ждешь, когда небо наполнит стая проснувшихся бабочек.
И однажды они взлетают. Дотерпел.
Они порхают, искрятся в лучах заходящего солнца, светятся, роняя волшебную пыльцу. Ты закрываешь глаза, и ниточка рвется.
И бабочки улетают прочь, к людям, к сердцам, к душам, в чье-то жаркое нутро – порхать.
Трещины реальности
Линейный вид
