Серо-Буро-Малиновый
Я не знаю,
Что горит там, вдали,
Я улетаю,
На меня не смотри.
Ты где-то там,
В оранжевом тумане,
Где место лапам,
Пришедшем извне.
Скоро узнаю,
Что горю я внутри.
Я догораю,
Ты меня не ищи.
Я где-то там,
В зелёном свете,
Где место шарам,
Не упавшим нигде.
Я забываю
Очертанья нас самих
И я стираю
Воспоминанья о них.
Мы где-то там,
В шумной тишине,
Где место словам,
Приходящим извне.
Голубая сойка
Снова пишу я стихи,
Снова мараю бумагу.
Только… Нужны ли они,
«Чувства мало-помалу»?
Рифма царствует здесь,
Слог вроде тоже неплох,
Но это враньё только есть,
Никто опровергнуть не смог.
Строчки слагают ряды,
Поражает количество букв,
Только… Нужны ли они,
Если в них нету чувств?
Может, кому-то нужны,
Может, вру я себе,
Может, эти мои стихи ―
Враньё без слов о тебе?
Милый, любимый ты мой,
Я простая такая дура,
Что же мне делать, родной,
Если у меня такая натура?
Если я прыгну с высотки…
Этого ты мне не простишь…
Девчонки, мои одногодки
Не раз падали с крыш…
Но это так, всё это слова,
Они сплетаются в судьбы.
Но эти капуста, сахар, халва
Не могут решить ни минуты.
Ты мне скажи, зачем столько слов,
Если они такие пустые?
Одними словами не сваришь плов,
Но без них мы просто нагие…
Я всё без умолку твержу,
Только… Выйдет из этого толк?
Я просто молчать не могу,
Когда овец поедает волк.
Слова ― гортанные звуки,
Для художника слова – это холст,
Для глухих ― это руки…
Такой вот я Шерлок Холмс.
Что-то все хожу я вокруг
И никак не могу понять,
Почему слова сплетаются в круг,
Что хотела я рассказать?
Я забыла уже, увлеклась,
И, наверное, уже не скажу,
Что думала назад где-то с час,
О чем я все же твержу?..
А, то не важно, пустое.
Зачем говорила я это?
Лето отпело простое,
Но моя песня не спета.
Может, потом расскажу,
Может… Когда я вспомню…
Мир вам другой покажу…
А может, о чем-то напомню…
|