Мы встретились случайно, буквально столкнулись в этом парке. Время жестоко, оно не щадит никого. Не пощадило и тебя. На твоем фарфоровом лице появились морщинки, уголки рта немного опустились, из под слоя тонального крема виднелись синяки под глазами. Ты постарела и выглядела уставшей. Уставшей от этой жизни.
Все вокруг дышало осенью. Узкие дорожки парка были усыпаны разноцветными листьями. Небо, затянутое серыми тучами, грузно нависло над землей, готовое разразиться плачем в любую минуту. Природа угасала и от того грустила. Я посмотрел в твои большие серые глаза. В них стояли слезы.
- Ну, здравствуй, - я слышал свой голос откуда-то издалека.
- Привет, - твой голос остался таким же кристальным, но и он наполнился невообразимой усталостью, - Как ты?
- Ничего, живу. А ты?
- Все хорошо, - ответила ты, но я понимал, что все совершенно не так. Тут я увидел твою левую руку. На ней не хватало двух пальцев, и через всю кисть проходил рубец от старого шрама. Ты хотела спрятать ее в карман, но я легонько взял тебя за кончики оставшихся пальцев.
- Что у тебя с рукой? - спросил я.
- Так, пустяки, - чуть не плача, сказала ты.
- Но как же так? Ты же пианистка...
- Больше нет, - ты больше не могла сдерживать слезы, и они крупными каплями покатились по твоим бледным щекам, - Музыка была для меня смыслом всей жизни, но ты же знаешь, он всегда добивается своего. Он не хотел видеть меня у инструмента, теперь он и не видит.
- Почему же ты с ним? Почему ты не ушла?
- Это не так просто, как кажется. Он никого просто так не отпустит. Это не в его характере. Прости, мне надо идти, пока он меня не потерял. Прости. Я тогда ошиблась, но я уже заплатила за это.
И ты ушла. А я остался в одиночестве, теперь оно ощущалось особенно остро. Мне было жаль тебя. Да, много лет назад ты причинила мне боль, ранила меня в самое сердце, но ты заплатила за это. Даже слишком. Жестоко лишать человека смысла его жизни. Хотя, когда ты вышла замуж за него, ты лишила смысла жизни меня. Но судьба была ко мне куда более благосклонна, чем к тебе. Я занимаюсь любимым делом - пишу картины. После тебя я никого не любил так сильно. Я так и не женился, у меня нет детей. Да и сказать, что я абсолютно счастлив, я не могу. Ведь мое сердце до сих пор принадлежит тебе. Оно в твоих руках, но ты этого не замечаешь. Я все так же беден, как и раньше. У меня нет за душой ни гроша. Мои картины никто не покупает, ими уже заставлен весь мой чердак. Но я продолжаю писать. И это главное, ведь деньги - это всего лишь куски металла и раскрашенные бумажки. Интересно, а все-таки ты это поняла? Наверно, да. Просто ты была молода, необычайно красива и, прости, глупа. Помнишь, как ты выглядела? Бледная, аристократическая кожа, легкий румянец на щеках, черные вьющиеся волосы, серые блюдца глаз с густыми ресницами, твоя улыбка была настолько лучиста, что озаряла даже самый хмурый день. Ты была прекрасным цветком этого мира. Но, увы, годы и издевательства мужа не прошли даром. Твоя прелесть увяла, как увядают осенью цветы.
Пошел дождь. Холодный и мелкий. Я встал и пошел прочь из парка. Я шел домой, на свой чердак, где немного протекает крыша и круглый год гуляют сквозняки. Но я был свободен. А ты нет. Да, это слишком высокая цена за истерзанное сердце какого-то художника. Слишком.
03.06.2010
By Анхен (ElvenWo)
Древовидный вид
