Ваше творчествоТалантливые писатели и поэты, если вы хотите поделиться своим творчеством и опубликовать его, то делайте это в данном разделе. Нам действительно интересно о чем вы пишете и думаете.
Шепот Шёпот, шёпот, шёпот
Срывается в крик.
Шорох, шорох, шорох
Листва под ногами шуршит.
Город, город, город
Убогий старик,
Это он, задыхаясь, кричит.
Ропот, ропот, ропот
Растёт всё сильней,
Лепет, лепет, лепет
Всё реже слышно,
Топот, топот, топот
Моих бунтарей.
Война приходит быстро.
Верят, верят, верят
В свою непобедимость,
Стелют, стелют, стелют
Постели свои в могилах
Давят, давят, давят
Свою истребимость,
Ставят на кон даже
Кровь в своих жилах.
Шёпот, шёпот, шёпот
Срывается в крик,
Гробят, гробят, гробят
Город бомбят.
Город, город, город
Убогий старик,
Жители в агонии с ним кричат.
2003
Последний день Помпеи
Пылающий город,
Пустыня страха,
Чувства на волю.
«Это кара Аллаха!»,―
Кругом раздаётся.
Крики и горе...
И смерть дождётся,
Выйдет на волю.
Раскалённая лава
С шорохом брызнет
И захватит с собою
Город жизней.
2002
Время стирает Время стирает память в порошок,
В дорожную пыль под ногами.
И остаётся лишь только пророк,
Его образы перед глазами...
Перед глазами лишь миражи,
И небеса с облаками,
Цветные, стеклянные витражи,
Зазеркалье и кот с сапогами.
Мираж играет на солнце бликами,
За ним несётся овечье стадо,
Овцы несутся с орлиными криками.
Если память стирается, значит так надо.
2003
__________________
Последний раз редактировалось Aisgil, 21.05.2011 в 06:13.
***
Курю. Мой дым сигарет,
Дым. А в нём твой запах.
Курю. И небом раздет
Дым.
Пишу. Бумагу терзаю,
Бред. О тебе этот свет.
Пишу. И время теряю,
Бред.
Курю. И тронуты мысли.
Свет. Капли дождя.
Курю. В воде коромыслом
Свет.
Пишу. Сложено скользко ―
Бред. Мысли шагами.
Пишу. Сказано столько,
Бред.
2005
Тот же дым
В воспоминанья я запихаю окурки,
Оскверняя их запахом тлена.
Отбив по ним такты мазурки,
Их сжигаю. Горят, словно сено.
Воспоминанья я буравлю чертами,
Касанием стержня, чернилами бью.
И дым промеж пальцев, между руками,
А я его нежно, как птицу, ловлю.
Воспоминанья скрыты в дереве рамы,
Боязливо таятся в сколах камней...
Что сильнее: доска или камень?
Оказалась сильней? Да, я сильней!
2005
Электропоезда
Халва, сухарики, арахис!—
Прохрипел старик в вагоне.
Рассыпаясь шел тот старец,
Набирая оборот в разгоне.
Следующим был охотник
За деньгами честных граждан,
Утолить хотел, негодник,
Эстетическую жажду.
Но не вышло сей проказы —
Он не спел и не сыграл,
Прожевал заученные фразы,
Из конца в начало пропорхал.
Цельный был аул цыган:
Чумазые гадалки-самоучки.
Кто-то деньги все отдал,
Ведь не всем гипноз до ручки.
Вот такая круговерть вагонов,
Машинист нам двери замыкал.
«Осторожно!..» Я не трону
Этот гребанный стоп-кран.
2005
Скороговорками
Закутано в солнце,
Запутано в снег,
Сперто в оконце...
Заперто? Нет!
Найдено солнцем,
Спрятано в снег,
Но теперь-то оконце
Заперто в свет.
***
Шорох. Бой.
Разбитая тишина,
Как палатка.
Погоди, стой,
В окне глубина
Натянута гладко.
Жизнь. Смерть.
И капли вина
Из глаз градом.
Подожди-ка взрослеть
Там звезда не одна,
Но нет ее рядом.
Страсть. Свет.
Дверь только в окно
Открыта неровно
— Где чего нет?
— Тебе не все равно?
И он молчит покорно.
Блеск. Миг.
Тишина разбитая,
Как палатка.
Ты стой, погоди!
Небо нами забытое
За оконной подкладкой.
2005
Я вообще слабо понимаю, зачем я тут все это выкладываю, раз тема все равно покрывается пылью и мхом. Но пусть будет… не понятно для кого.
Часто так бывает, что кажется, будто находишься не в том месте. Или просто зря находишься здесь, ежесекундно спрашивая себя о том, что конкретно ты тут делаешь. Или просто вся ночь кажется потрачена зря, да и не с теми людьми. И что-то безудержно не так, не там и не с теми делаешь, что невозможно понять, в чём непосредственно была совершена ошибка.
А после легко осознаешь, где совершен проступок. И оказывается, что он был создан по глупости, в попытках всего-навсего стать счастливым человеком. Хоть на капельку времени.
Эти забытые люди вырастают великанами пепла и материализуются из тумана на каждом неровно похрустывающем шагу. И уже как-то робко дышится, хотя времени прошло достаточно, чтобы сплюнув яд, прекратить реагировать на его остатки в организме. Но ты всё равно просыпаешься на этой станции метро и видя человека, похожего на друга того человека, зачем-то покрываешься дрожью. И не друзья и не любовники, все коросты поросли пылью, мхом и поверх увенчались садами Семирамиды, а как-то неровно дышится.
А потом смотришь на какого-то доморощенного Девида Блейна от искусства звуков и тебе показывают волшебство через музыку. Ты отбиваешь такты мысками и задниками свежекупленной необношенной обуви, чередуя удары между собой. Отбиваешь не смотря на уставшие и поврежденные в авариях натёртые ноги.
Атмосферная музыка в клубе, чей вестибюль напоминает баню, а общий интерьер на обанкротившийся ресторано-особняк с многочисленными зеркалами в уборной и портьерами из тяжелого бархата между залами. В месте, в котором играют короткие странные спектакли и крутят кино «без границ». Тут собираются великовозрастные денежные мешки, смешные геи и фрики в кричащих нарядах (забавный случай: Dolce & Gabbana — два гея, которые помогают натуралам выглядеть хорошо, чтобы цеплять тёлок). Музыка заполняет пространство в голове и теле и руки сами выводят ассоциации описания в блокноте механическим карандашом, что почти случайно попались под скучающий взгляд и руки. Но как-то становится недостаточно. Обязательно всё и всегда нужно испортить. Почему-то люди надумывают куда больше, чем есть на самом деле. А ведь на фактах — молчаливые, ни в чем не повинные, нули. Абсолютные такие, знаете ли, нули. Обижаются, выдумывая новые приключения оппонентов, о коих пресловутые люди и не думали никогда. И узнают о себе много нового. Пелена предвзятости на глазах и в мыслях разрушает людские отношения. И если ты что-то будешь говорить, то твои слова обязательно повторят всё начистую переврав. Надо записывать и копирайты ставить.
Куски человечества, что окружают меня! Дорогие, я совершенно чиста. И часто так бывает, что кажется, будто находишься не в том месте и не с теми людьми.
Очень это все непонятно, рвано и сумбурно. И, кажется, что понимаю смысл написанного только я сама.
Год, наверное, 2007 или что-то такое.
__________________
Последний раз редактировалось Aisgil, 18.06.2011 в 17:45.
Aisgil, тема хоть и покрывается мхом, но я загоревшись идеей, прочла всё, от корки до корки, как говорится. И не пожалела. Особенно нравятся темы рассказов, ну что тут скажешь, я всегда смотрю в суть, иногда не замечая описания. Стихотворения тоже на достойном уровне, хотя оценить, как профессионал не могу, просто ничего в них не смыслю. Но твои они на каком-то другом уровне, не те, что произносят с экрана или вообще СМИ, просты с виду, но и думать приходиться. Вдумаешься, всё настолько становится ясным, что и ломать голову казалось не за чем.
Про прозу тоже скажу. Здесь-то я хоть разбираюсь. Вообще, необычная подача, это уже интересует, а если ещё и подано правильно, то вообще хочется читать и читать. Хотя и здесь нельзя увлечься, есть условность, можно ведь всё перемешать в голове. Нужно, наверное, как губка впитывать в себя всё постепенно, но регулярно. В этом весь сок.
Тебе же хочу сказать (я тут сразу на "ты", хорошо?), что если пишешь, значит душу что-то волнует, а если волнует, значит живёшь. Ну не просто живешь, а проживаешь, как бы не зря. потом, правда, смотришь, на то, что было записано давно, усмехаешься глупости, но всё равно же приятно, что эти памятные кусочки жизни отразились на тебе, а не просто остались забытыми в воспоминаниях.
Я, вообщем, вот. Могу сказать лишь то, что с удовольствием буду продолжать тебя читать. Все тебе мои благодарности, за с удовольствием проведённое время.
ГлупыйДжем, ой, спасибо огромное за комментарий!
Вообще, я не думала, что мои стихотворения можно понять — там слишком много пустопорожнего символизма и очень мало какие произведения действительно имеют под собой смысл. Ну, это на мой взгляд. Все зависит от восприятия — порой читатели видят в пицот раз больше, чем туда закладывал автор.
Оценивать их вообще не стоит — там все действительно плохо, за исключением некоторых отдельностей. Неплохо бы было переписать к чертям, но не хочу я трогать это прошлое. Зачем оно мне?)
Ну а с прозой... да чего там говорить, ты очень классный комментарий написала, что я даже не знаю, что сказать. Перечитал твой пост два раза, а толку — чуть. Я ваще иногда жутко бестолковый)
В общем, теперь у меня есть человек, для которого я буду выкладывать тут всякую ересь дальше) Спасибо тебе за это.
Вашему вниманию третий традиционный рассказ к Новому году и дню святого Валентина.
Чтоб не писать два разных я объединила в один)
Посвящается Катаринке.
Прочесть предыдущие: первый, второй
Под Новый Год и Рождество у купидонов становится еще больше работы, чем в обычные дни. В конторе выдают дополнительные стрелы с духом зимних праздников, чтобы нести новогоднее настроение в массы. В снежные месяцы людям чудится запах мандаринов и хвои, даже если они далеко находятся от источников этих запахов. Иногда стрелы остаются нерастраченными, и их используют уже в какое-то другое время. Знаете, бывает такое, что летом или весной хочется мишуры, шариков и гирлянд на елке? Это зимние стрелы, которые купидон не успел выпустить, когда требовалось. К тому году у меня таких скопилось двенадцать штук.
Я сидела под нарядным деревом на полу в тулупе на голое тело и смотрела на свои снаряды, заряжая их в пистолет. Это был плохой холодный день — я умудрилась перепутать обычные пули со стрелами, работу купидона и киллера. Убила парочку, которая должна была влюбиться, навылет, одним выстрелом.
Говорят, что даже в плохой ситуации надо искать положительные моменты. Здесь был только один плюс — ребятки умерли молодыми в самый пик их отношений, не переживая грязных ссор, склок, измен, взаимной клеветы и прочих прелестей личной жизни. Конечно, мне сделали выговор, лишили премии и отстранили от работы. Оборудование, правда, не конфисковали, видимо, надеясь на мое благоразумие. Да еще этот насморк с влюбленным напарником в придачу.
После прошлогоднего выстрела мой сосед совсем потерял голову — он действительно влюбился, как простой смертный. Поначалу я тоже что-то испытывала к нему, но продлилось это состояние где-то минуты две и секунд сорок пять, а потом все встало на прежние места. Правда, только для меня, с парнем дела обстояли гораздо хуже. Моя голова, наверное, приросла обратно, не желая окончательно отрываться от родного тела, а его крыша решила слетать в кругосветное путешествие, да так и не вернулась. Вообще купидонам нельзя любить, это запрещено всеми пунктами устава. Ну скажите, какой порядочный дилер будет пробовать свой героин? И нам не просто нельзя любить, а противопоказано, теперь я смутно догадываюсь почему. Напарник носился, как сумасшедший, со всеми моими пожеланиями, старался угодить, выполнить любую просьбу. А требования я придумывала достаточно часто и довольно витиеватые, чтобы на какое-то время отгородить себя от гипертрофированного внимания. Парень сдувал с меня пылинки, убивал комаров на подлете даже в ночные часы и в целом крайне утомительно боготворил. Знаю, что любой земной девушке такое обхождение было бы приятно и лестно, а меркантильные особы старались бы всячески выжимать денежные средства, пользуясь слабоумием мужчины.
Да, сосед стал откровенно тупым — смеялся над всеми моими шутками и особенно громко, если я не шутила. От смущения что ли? Рядом с ним нельзя было даже глубоко вздохнуть, потому что он сразу же старался всеми силами приободрить, хотя мне просто хотелось набрать побольше воздуха в легкие. Меня, лишенную обычных человеческих чувств, это пугало. Хотя нет, не пугало. Скорее, страшило… нет, не то. Повергало в трепет… вселяло страх… опять не то… О! Бесило, раздражало, злило, выводило из себя, возмущало, нервировало, доводило и заставляло люто гневаться! Навязчивая любовь с назойливым вниманием душили меня, словно материальными пальцами. Изнурительная забота не давала спать по ночам и вволю нахрапеться, потому что рачительный партнер считал, что я захлебываюсь во сне радугой, песком или рвотой. Поразительная у него в ту пору была фантазия, однако. Мне хотелось всего лишь остаться одной, но парень этого желания категорически не понимал, а заявление на переселение в конторе не приняли даже с двадцатого раза. Я с досады сообщила об этом напарнику, а парень начал допытываться, что именно он делал не так. Действительно, с чего это мне бежать, если он такой прекрасный и чуткий?
В общем, денек меня совсем расклеил, и я со скуки ширялась новогодним настроением. Искры бенгальских огней легко входили в грудную клетку и наделяли тело приятным теплом, но лучше почему-то не становилось. Что до, что после — разницы не было вообще никакой. Интересно, почему вот любовные розы действуют на нас, а фейерверки нет?
И в этот момент ко мне пришла идея, которая могла бы все исправить, правда означала она стать болезненно отзывчивой бесхребетной тряпкой, плюс диагноз «олигофрения в стадии дебильности». У меня осталась одна неиспользованная роза, которая предназначалась ныне мертвой парочке, так отчего я не могу потратить ее на себя? Покойникам-то она точно ни к чему.
Не задумываясь о последствиях и смирившись с собственной участью тупоголовой идиотки, я зарядила стрелу и уткнула бархатные лепестки в подбородок. Место выбрала из расчета простого: чтоб бабахнуло быстро, наверняка и без нужды в контрольных выстрелах впоследствии.
— Ты что делаешь?!— смущенно заголосил парень, когда ворвался в комнату и увидел меня с дулом у челюсти.
Я не ответила, только бросила многозначительный взгляд, шмыгнула носом и, изящно поправив тулуп, сняла пистолет с предохранителя, готовясь вскоре нажать на курок.
— А если она настоящая? Где ты ее взяла?— по-прежнему истошно вереща, он в три прыжка преодолел расстояние в полметра и выхватил оружие. Вынул стрелу и осмотрел. Я тихонько вытерла сопли об рукав и запахнула одежку поплотнее, молча ожидая, когда у парня закончится приступ паники.
— Сама посмотри, дура!— почти как нормальный крикнул он и сунул мне под нос розу. Цветок приятно пах, шипы казались потертыми, а листочки немного пожеванными. Я удивленно оторвала лепесток, потом еще один и еще, пока не ощипала несчастное растение полностью, как курицу. Роза действительно оказалась настоящей, а не стрелой купидона.
— Такой эксперимент сорвал, придурок!— заорала я, выхватила из колчана бенгальский огонь, быстро зарядила в пистолет и мгновенно выстрелила в соседа.
— Что-то мандаринов захотелось,— сказал он и вышел прочь.
Я уставилась на елку и, ковыряя ногтем стеклянный шарик, крепко задумалась: а ведь напарник меня спас, наверное. Или купидоны бессмертны? Но поскольку положения вещей эти мысли никоим образом не меняли, я зарядила в оружие новую розу — на этот раз стопроцентно купидонскую. На всякий случай даже проверила — клеймо конторы есть, ничего не отрывается, стебель ровно двадцать один сантиметр и полтора миллиметра, а шипы идеально острые.
Почему-то выстрел оглушил меня и повалил на спину, я не двигалась и не хотела ничего понимать или думать. В комнату снова ворвался напарник с мандаринами в руках. Но как только он меня увидел, бросился под ель. Пум-пум-пум — оранжевые шарики поскакали в разные стороны по полу. Резко захотелось одеть шелковый шарфик и надушиться духами. Наверное, ему бы понравилось.
— Это так странно,— выдавила я, глядя в до боли знакомое лицо,— я теперь что, человек?
— Не городи чушь. И не смей спрашивать об этом в конторе, а то лицензии лишат. Твои поступки потеряли профессиональность еще до того, как ты начала их совершать, с самого первого дела, но ты мне отчего-то всегда нравилась,— быстро затараторил он,— И вообще я не хочу тебя терять, ты ж такая прелесть!.. У меня в каком-то детстве хомячок был, тоже прелесть, такой крошечный и пушистый, я его просто обожал… Твою мать, что я вообще несу…
— Ты нес мандарины, а теперь они вокруг валяются,— зачем-то сказала я, глядя на его губы.— А давай ты меня поцелуешь?
— На,— промолвил он и накрыл мой слюнявый рот своим. И слюней стало ровно в три раза больше, ну, может, в два с половиной. Предательский тулуп расстегнулся, как бы намекая, что у меня теперь появились половые органы и неплохо бы было ими воспользоваться. Собственно, дальше началась сладкая истома, трепет, шумное дыханье и всякое такое. У меня опыт в прелюбодеяних и писательстве небольшой, так что не знаю, как это правильно рассказывать. Ну, вы и так поняли, вроде с виду не глупые. Надо сказать, единственное, что я в тот момент знала о совокуплении — самка богомола пожирает самца после акта любви. Это я и попыталась изобразить на практике, за что больно получила по голове каким-то елочным шариком. Стеклянные осколки весело разлетелись в разные стороны, изрезав всех нас в клочья. Нда, неловко вышло как-то. И колко.
Таким низкосортным образом мы стали некачественными же людьми — нас все-таки лишили лицензии, царских привилегий, пенсионных льгот и права голоса в суде. Но мы не унывали, все-таки я неплохой киллер и подзаработать на краюху хлеба всегда могла. Жили мы недолго, счастье давалось в руки с переменным успехом, практически сразу же выпархивая из озябших пальцев. Какое-то непродолжительное время мы влачили существование, люто ненавидя Новые года и дни святого Валентина, но сделать с этим ничего не могли. Стать человеком — самое худшее из того, что может случиться с кем-то вроде нас. И однажды я сказала, не в состоянии больше терпеть эту невыносимую легкость бытия и череду убийств на заказ:
— А давай застрелимся?
— Это еще зачем?— мой приятель искренне восторгался отросшему пенису уже целых два года и не понимал, отчего его хотят лишить подобной радости. К тому времени я узнала, что мужчины возводят свой член в ранг божества, и проигнорировала его возвратно-поступательные телодвижения.
— Ради разнообразия. Не хочешь? Ну тогда давай я только тебя застрелю?— предложила я, собираясь убить партнера уже без его на то согласия. Мозгов у него так и не прибавилось.
— Не, спасибо, давай лучше мандаринов поедим?— так и заканчивались все наши ссоры. Я хочу его убить, а после мы жизнерадостно поедаем мандарины с кислыми минами.
Ну а потом все было нормально, не лучше и не хуже. А однажды он согласился, и мы застрелились. Вернее, нас застрелил кто-то из купидонов, в этом я уверена совершенно точно — видела пораженный катарактой взгляд меткой девушки с пистолетом в руках. Убила слепая нас, кстати, живой розой, об этом даже в газетах писали. И нахрена вообще стрелять в уже влюбленную парочку? Быть слепым ведь не значит быть идиотом… А, ну да.
Я записала все это перед рождением, потому что знаю, что забуду прошлую жизнь. Если повезет и опять стану небесным служащим, то может и вспомню. Но не факт же.
Такие дела. Оу… Все, у мамочки схватки начались… увидимся… когда-нибудь.
Elph Aisgil's Never Art Style
Линейный вид
