Однажды Чжуан Чжоу приснилось, что он бабочка,
счастливая бабочка, которая радуется, что достигла исполнения желаний,
и которая не знает, что она Чжуан Чжоу.
Внезапно он проснулся, и тогда с испугом увидел, что он Чжуан Чжоу.
Неизвестно, Чжуан Чжоу снилось, что он бабочка,
или же бабочке снилось, что она Чжуан Чжоу.
А ведь между Чжуан Чжоу и бабочкой, несомненно, существует различие.
Это называется превращением вещей.
Это был самый прекрасный вечер в моей жизни. Честное слово. Я, одетый в костюмчик за тысячу баксов, сиял, как новенький цент. Кажется, я видел себя со стороны каким-то мысленным взором, и, зуб даю, выглядел я, словно гангстер из Чикаго 30-х годов: классическая тройка с двубортным пиджаком, безупречно сидящим по фигуре, чёрная рубашка, идеально отглаженная, из приятной глазу и телу дорогой ткани, начищенные до блеска ботинки, в которых, клянусь, отражалась моя расплывающаяся в дурацкой самодовольной улыбке физиономия. Эдакий Фрэнк Синатра в юности. Даже чёртов галстук болтался на шее. Только фетровой шляпы не хватало. Но я подозревал, что, посеял её где-нибудь по запарке. С кем не бывает? Или, как вариант, она слетела вместе с моей крышей, когда я обалдел от привалившего счастья. Что за счастье, спросите вы? Всё просто: ещё, можно сказать, вчера в моём дохлом ноутбуке пылился роман — я накропал его между делом — а сегодня ваш скромный слуга, по совместительству, автор мирового бестселлера, идёт к сцене, сопровождаемый аплодисментами, завистливыми взглядами и вспышками фотоаппаратов, чтобы получить престижнейшую литературную премию. О как! Вот это я молодец. Выкусите, неудачники!
Поднимаюсь по ступенькам, ощущая, как зал, заполненный несколькими сотнями приглашённых «леди и джентльменов» от мира искусства, щекочет мне спину звуковой волной, исходящей из смыкающихся и размыкающихся ладоней, и нежно пощипывает расправляющее крылья эго своим вниманием к моей отнюдь нескромной персоне. По-моему, звучат фанфары или вроде того. Что-то крайне торжественное и пафосное. В мою честь! Классное чувство, ребята. Сказал бы, что желаю испытать подобное каждому, но не скажу, потому что… катитесь к чёрту. Это мой день.
Оказавшись на сцене, я добрался до Томаса Лосмана — выдающегося критика современности. По крайней мере, этот парень с дряблой мордой, на которой затерялись очки в золотой оправе, так себя позиционировал, остальные, вроде бы, не спорили, ну а мне-то какая разница? Главное, он удосужился написать благосклонную рецензию на моё творение, что помогло роману «выстрелить», а теперь, произнеся в мою честь хвалебную речь, собирался вручить позолоченную статуэтку и — самое важное — чек на кругленькую сумму. Деньги, знаете ли, никому не помешают. Особенно молодому литератору, который вылупился из скорлупы нищего учителишки географии. Да, представьте себе, раньше я зарабатывал на жизнь, заставляя малолетних балбесов раскрашивать контурные карты и зубрить названия континентов, стран и морей-океанов. Как я мог так жить? Самому стыдно. Правда. Но теперь всё будет иначе! Вот оно, моё призвание! Вот он, мой счастливый момент! И уверен, как никогда прежде, что я, наконец, на своём месте. Статуэтка, изображающая открытую книжку (Оригинальнее ничего придумать не могли?) оттягивает руку. Устраиваюсь за трибуной, стараясь не думать о том, как сильно она напоминает о школьной кафедре, с которой я пытался сеять разумное-доброе-вечное каждый будний день на протяжении трёх лет (по расписанию). Но разве можно сравнивать полупрозрачную штуковину, порождённую воспаленными мозгами дизайнера, с деревянной коробкой, исписанной закорючками Билли Торнтона из пятого класса? И все же сравнил… Пожалуй, это будет преследовать меня всю жизнь. Гребаные воспоминания.
Шум угасает, лица присутствующих и объективы камер обращены на меня — все ждут. Чёрт, я должен сказать что-то особенное. Поразить остроумием что ли. Продемонстрировать начитанность, широту взглядов, необычность мировоззрения. Легко! Это вы по адресу. Гордо вскидываю голову, открываю рот и выдаю:
— Бл...
Я этого не ожидал. Никто не ожидал. Кажется, я потерял контроль над собственной речью. Вместо нормального «Добрый вечер, дамы и господа! Для меня большая честь бла-бла-бла» громогласно и раскатисто...
Из глубин сущности (уверен, это называется именно так) поднимается острая волна паники, но я стараюсь поправить положение. Ну, подумаешь… Может, журналистам понравится. Сейчас обращу все в шутку, и они напишут, что я большой оригинал, пренебрегающий условностями. Тишина. То ли все вежливо ждут, то ли в ауте. Мычу что-то уж совсем нечленораздельное. Сердце подпрыгивает, совершая кульбит, тройное сальто, и уходит в пике. Время ползёт. Я стою.
— Что же Вы, мистер Джокем? — где-то над ухом повисает Томас Лосман, которому надоело ждать, и — я не вижу, но чувствую — укоризненно качает щекастой башкой. Ублюдок. — Не томите. Мир нуждается в Вашем откровении. Расскажите, в чём смысл жизни, мистер Джокем. Поделитесь с нами знанием.
Кажется, краснею, как школьница, и делаю попытку обернуться, чтобы дать критику по щам, но он проявляет неожиданную сноровку, цапает меня за шкирку и начинает ржать. Публика подхватывает, и смех мечется от стены к стене, словно осатаневший зверь. Изо всех сил дергаюсь вперёд, стараясь не уронить статуэтку, при том, что сам в грязь лицом уже упал, слышу треск расходящейся ткани и вырываюсь.
— Это всё, на что Вы способны, мистер Джокем? — говорит выдающийся критик, размахивая моим пиджаком.
Пытаюсь возразить, оправдаться, объясниться, выругаться, в конце концов. Но тщетно. Я нем. Меня никто не слышит. Толпа бьётся в истерике. Куда бежать? Что делать? В поисках спасения спрыгиваю со сцены и… просыпаюсь.
… На этом мои настоящие мучения только начинаются.
Как бы вам так объяснить, чтобы вы в полной мере осознали всю степень удивления, когда, открыв глаза, я с безжалостной чёткостью осознал, что комната не моя, кровать, на которой я дрых, тоже не моя, да и дом, судя по всему, чужой? Я продрал глаза, поднялся, осмотрелся и охренел. Вот честно. Мои апартаменты на углу семнадцатой и Вашингтон-стрит никогда не отличались хорошим ремонтом и порядком, но дыра, в которой я очутился, их запросто переплюнула: обшарпанные стены, полуразвалившаяся мебель, покрытая толстым слоем пыли, занавески из паутины по углам и вонища, как будто в шкафу сдохла крыса. Не удивлюсь, если какая-то мохнатая тварь действительно там откинулась или была близка к этому, судя по подозрительному шуршанию, исходящему откуда-то сбоку и снизу. Проверять я не стал. У меня и без того хватало проблем.
Для начала стоило вспомнить вчерашнее, восстановить, так сказать, цепочку событий. Неужели я перепил, и Хэнк приволок меня к себе домой или к дружкам? Очень похоже на то. Хэнк мой приятель, если что. Мы с ним знакомы ещё с первого класса. В смысле, с того класса, который мне дали, когда я, молодой, желторотый птенчик-выпускник, вывалился из гнезда Бриджпортского университета и рухнул на жёсткую почву местной средней школы. Хэнк физрук. Но познакомились мы не в школьном коридоре или учительской, как того следовало ожидать, а в ночном клубе. Он ввязался в драку с заезжими хмырями, которые пытались утащить на парковку какую-то орущую девчонку, ну и я влез зачем-то. Идиоты, что тут ещё скажешь? Наваляли нам знатно. Ему сломали ребро. Я отделался синяками и гематомами.
Вместе отправились в больницу. По дороге разговорились. Так и началось наше общение. В процессе выяснилось, что Хэнк выходец из бедной семьи, которая живет в неблагополучном районе, и у него полно знакомых среди местной гопоты, с которой он время от времени тусуется. Но я не Хэнк. Я никогда не бывал на Сандерленд-стрит, улице трущоб, а тут вдруг бац и очнулся в месте, которое выглядело так, как в моём воображении выглядела типичная халупа из ареала обитания Хэнка. Естественно, я решил, что приятель имеет к этому прямое отношение, и уже отправился на его поиски, когда обратил внимание на собственный прикид. Странное дело: дорогущий костюм из сна по-прежнему был на мне. За исключением пиджака, разумеется. Охренев второй раз, я уставился на отражение в грязном настенном зеркале. Моё бледное лицо выражало изумление вперемешку с мрачным ошеломлением. Допустим, я наклюкался, как последняя скотина, что для меня, на самом деле, не характерно, но откуда взялись шмотки? Я точно помню, что вчера… вчера… припер домой охапку тетрадей, которую собирался проверить, краем уха слушая какую-нибудь дребедень с Ютуба, и заедая всё это дело морской пиццей. Ничего необычного или подозрительного. Так я проводил не один вечер прежде, и никогда посиделки в обнимку с работами моих нерадивых учеников не заканчивались подобным. Может быть, Билли Торнтон отжёг, накалякав особенно бредовую чушь, от которой его бедный учитель вконец тронулся умом? Ну а что? Порой школота сочиняет такое, что при неосторожном чтении этой писанины немудрено получить травму мозга. А я ещё так молод и полон сил! Грустно было бы свихнуться сейчас, когда целая жизнь впереди.
Порывшись в карманах, нашёл телефон и принялся звонить Хэнку, попутно выбираясь из комнаты в коридор, а оттуда на лестницу, ведущую вниз. Признаться, я надеялся услышать где-нибудь неподалеку бессменное «Ват а ви сапоузд ту ду афтэр ол зэт вив бин тру», звучащее из его видавшей виды трубки всякий раз, когда кому-то из знакомых Хэнка приспичивает поболтать. То есть каждые десять минут. Я эту песню тихо ненавидел уже после недели постоянного прослушивания, но в данной ситуации был бы весьма ей рад. А в доме, между тем, стояла тишина. Только деревянные ступеньки горестно скрипели под ногами.
Выслушав череду длинных унылых гудков, я временно отказался от идеи разобраться, поговорив с Хэнком. Оставалось надеяться, что он действительно очень занят или мертв, раз не отвечает, потому что я, вроде как, нуждался в его помощи.
Холл первого этажа выглядел столь же грязным и заброшенным, если не хуже: окна здесь были заколочены потемневшими досками, пол усыпан обрывками старых газет, а потолок затянут паутиной, обросшей пылью. Просевший диван с выступающими ребрами каркаса, покосившееся, как могильный крест, кресло, покалеченный стул со сломанной ножкой, обглоданная ржавчиной настольная лампа, древние пожелтевшие постеры — всё словно кричало о гибели, смерти, гниении и разложении. Блеск, просто блеск.
Я отступил ко входной двери, которая, к счастью и вопреки неприятному предчувствию, оказалась открытой, и выскользнул во двор. Местность, прилегающая к дому, походила на бывшее поле битвы или прыщавое лицо подростка (кому что больше нравится, хотя и то и другое, как по мне, одинаково стремное) — бугры, кочки, ямы и противная жиденькая травка, покрывающая рытвины. Ну, вы поняли. На расстоянии в сто шагов, за хлипким забором высотой в две доски, виднелась дорога, а ещё дальше — город, Бриджпорт.
«Зашибись», — мелькнуло в голове. — «По крайней мере, я знаю, где примерно нахожусь. Но какого хрена я вообще здесь забыл?»
Теория с перепившим мной и заботливым Хэнком затрещала по швам. Определённо я очнулся далеко не только от собственной берлоги, но и в десятках километров от Сандерленд-стрит. «Ёж твою налево,» — подумал я и повернул направо, чтобы осмотреться. Конечно, я мог свалить — две рейки отделяли меня от остального мира, да вот любопытство, знаете ли, такая штука…
Я бы даже сказал, плохая штука, потому что за углом, аккурат у подножия ступенек, ведущих с террасы на «лицо подростка», любопытство откопало мне яму, а в ней — открытый гроб, да, мать вашу, настоящий деревянный гроб с ручками. Но не волнуйтесь, внутренности его кто-то потрудился прикрыть дощечками, вероятно, чтобы не травмировать мою и без того хрупкую психику… ну или накрыли от дождика, а то небо какое-то серое… не внушало доверия. Мое воображение услужливо дополнило картинку истлевшим трупом.
Честно говоря, знакомиться с обитателем ящика мне не очень-то хотелось, поэтому, постояв немного в замешательстве, я попятился, а затем и вовсе побежал. Любопытство любопытством, но на такое дерьмо я не подписывался. Надеюсь.
Далее вы, наверное, ждете повествование о невидимой стене, которая коварнейшим образом преградила мне путь, воспрепятствовала побегу и заставила вернуться в дом? А вот и не было такого. Я преспокойно перемахнул через забор, хотя мог бы с таким же успехом воспользоваться имеющейся неподалеку калиткой, выскочил на дорогу и пробежал ещё стометровку, пока не выдохся. Хэнк наверняка похвалил бы мою прыть. Вполне довольный тем, что легко отделался, я прошел ещё километр-другой, когда любопытство, которое, по ходу, оказалось тем ещё задохликом, наконец меня настигло, вцепилось мертвой хваткой и поволокло обратно, призывая на помощь окончательно проснувшийся рассудок. Разве мог я просто уйти? Я понимал, что влип в какую-то историю, но, черт побери, мне бы хотелось знать как, зачем, почему и — внимание! — не стоит ли ждать чего похуже? Я почти убедил себя в том, что это розыгрыш. Ну а как ещё объяснить такую неведомую херню? Может, меня снимали хитро спрятанные камеры, и теперь, когда я, как трус, слинял, съемочная группа вылезла из укрытия и ржёт. Ну уж нет! Не дам выставить себя дураком.
Дом я нашёл таким же, каким и оставил — двухэтажная серая развалюха посреди наводящего тоску бугристого пейзажа — без изменений, без движения. По ощущениям, даже время здесь остановилось. Ветви деревьев не качались под порывами ветра, голые, без единого листочка, они сидели на стволах, словно влитые, как части цельнометаллической конструкции. Никакой съёмочной группы.
«Может, они внутри?» И внутри я действительно кое-кого обнаружил.
В гостиной на кресле расположился молодой человек с книгой в руках. Похоже, читал он нечто крайне увлекательное, поэтому на меня не обратил ни малейшего внимания. Я растерялся. Представьте, сидите вы дома, в своей потом и кровью заработанной квартирке, своей, не побоюсь этого слова, крепости, в трусах, почесываете пузо, листаете книжку или смотрите телек, по которому показывают вашу любимую передачу, и тут в комнату вламывается неизвестный хрен с горы. Я бы, как минимум, удивился. А этот чувак и бровью не повел. Я решил проявить инициативу, типа лучшая защита — нападение и всё такое. Стратег восьмидесятого уровня.
— Привет.
Реакция нулевая.
— Прошу прощения за беспокойство, — стараюсь быть вежливым, все же я на чужой территории, — но куда я, мать твою, попал?
Парень молчит и не шевелится. Повторяю вопрос. Возможно, в других выражениях, но смысл все тот же.
Молчание. Он издевается?
За секунду до того, как я собираюсь перейти к рукоприкладству, чувак отрывается от книги и поднимает голову.
И тут я спрошу: вы смотрелись когда-нибудь в зеркало? «Естественно», — скажете вы. Хорошо. А вы видели когда-нибудь точное свое отражение, как в зеркале, но на морде лица другого человека? Человека, которого встретили впервые в жизни? В совпадения не верю, братьев-близнецов у меня отродясь не бывало, и, тем не менее, в незнакомце я абсолютно точно узнал себя. Или двойника. Грим?
Парень поднялся, окинул меня равнодушным взглядом и ушёл. Ну как ушёл… скрылся в районе кухни, которую я приметил краем глаза раньше, а когда захлопнулась дверь, меня немного отпустило, и ноги сами сорвались с места. Из кухни я попал на задний двор. Единственной достопримечательностью здесь был небольшой сарай или гараж, к которому чувак и направился. Завернув за угол, он пропал. Я, совершенно обескураженный и заинтригованный до колик, последовал за ним и даже почти не удивился, когда обнаружил лестницу и спуск вниз.
Чувствуя себя гребаной Алисой, я полез в дыру. Чудес захотелось, ага. Честно говоря, вообще смутно представляю, чем я руководствовался, начиная путешествие в темный подвал незнакомого дома. Легкая добыча для маньяка. Никогда так не поступайте, дети. Слышите? Никогда! Мне можно, а вам нет. Я взрослый дядька (а ума-то... ума...). Кажется, я полагался на удачу и надеялся, что меня не поджидают внизу с ножиком или битой в руках.
Не поджидали — повезло. Ю-ху! В Страну Чудес я тоже не попал — всего лишь благополучно прибыл в длинный коридор с несколькими дверьми вполне нормального размера, так что пить уменьшающее зелье или что-то вроде того не пришлось. Я просто прошёл вперед, прислушиваясь, в надежде по звукам определить, грозит ли мне какая-то опасность, а потом дернул за первую попавшуюся ручку. Гулять так гулять! Не для того я возвращался полчаса обратно, чтобы отступить сейчас. Кстати, до сих пор не понимаю, что я собирался там расслышать? Звуки бензопилы? Рычание тигра?
Знаете, что-то мне подсказывает, что нормальный человек, даже если бы его угораздило зайти так далеко, все же сбежал бы как раз в эту минуту. Только я не совсем нормальный. Я школьный учитель. Сечете? У меня высокий болевой порог. Или низкий уровень тревожности. Или я просто страх потерял. Но скорее всего где-то просто сработал механизм, отвечающий за «во-всем-мне-хочется-дойти-до-самой-сути». В общем, рискнул.
И это место опять сумело поразить: я очутился в большом зале, часть которого, судя по оборудованию, отвели под морг и операционную в одном флаконе. Интересно было бы посмотреть на мое офигевшее лицо
со стороны, когда я вперся туда.
К слову, двойника, сыгравшего роль белого кролика, здесь я не встретил. Он появился позже и прямо с порога, без вступлений, расшаркиваний и прелюдий заявил:
— Здесь уже занято, если что.
Гм… он же не думает, что кто-то позарится на шкаф с полками для трупов, грязные скальпели и склянки с протухшим лекарством?
— Серьезно предупреждаю.
Черт, и голос мой...
— Да без проблем. А с чего ты вдруг стал таким разговорчивым? — ну не удержался я, не мог не спросить.
Но ответа не удостоился. Сообщив мне все, что считал нужным, парень убрался восвояси. Ну и хрен с ним. Я уже начал привыкать, кажется.
На операционном столе обошлось без разобранного на части пациента. Правда, бурые пятна и подтеки как бы намекали, что место пустым было не всегда. То есть как пустым — теперь там лежали раскрытая книга и роза. Темный бутон распространял приторный горьковато-сладкий аромат, и я не решился подойти ближе. Настолько вонючих цветов я ещё не нюхал. Терпеть не могу тяжелые запахи, которые нагло вламываются в легкие и начинают тянуть к земле.
Идея заглянуть в книгу показалась удачной, но от задумки отвлек новый персонаж этой долбанутой истории: с контрабасом в руках в залу притащился ещё один я и начал терзать струны, издавая такие мерзкие звуки, что уши не выдержали и пришлось поспешно ретироваться без каких-либо вопросов.
В комнате напротив я распознал спальню, но она больше смахивала на тюремную камеру или палату: простая железная кровать с бельем не первой свежести, фотографии на облезлых стенах и лекарства.
Много лекарств: склянки, тюбики, коробочки на любой вкус от любой болезни. Я почувствовал, что если так пойдет и дальше, мысль воспользоваться успокоительным из этой горы препаратов скоро перестанет выглядеть бредовой, а человечки с ветками вместо рук, намалеванные на стене, начнут со мной разговаривать. Ну как-то так.
По крайней мере, изучение фотографий над постелью, привело к ещё одному странному открытию: на всех снимках были запечатлены знакомые люди — начиная с родителей и заканчивая Хэнком. Попытка объяснить подобную находку не увенчалась успехом. Я не разбрасывался такими вещами, не имел страниц в социальных сетях, не заливал гигабайты личной информации в Интернет, но кому-то удалось обзавестись этой подборкой. Мда, определённо я не случайно оказался в доме.
Потоптавшись в комнате ещё немного, я отправился на поиски объяснений. «Поймаю одного из этих неразговорчивых засранцев и припру к стенке», — думал я. Наивный. Как выяснилось далее, засранцев в доме оказалось гораздо больше, чем предполагалось — в гостиной нашлась ещё парочка вариаций меня — а также выяснилось, что они довольно болтливы, когда общаются между собой.
«Очкарика» и «рокера» я застал в самый разгар спора о том, чья очередь сегодня готовить жратву. Меня эта будничная беседа при столь странных обстоятельствах окончательно выбила из колеи.
— Ребята, что за чепуха здесь происходит? — вмешался я.
Повисла неловкая пауза, а потом они, словно сговорившись, одновременно выпалили:
— Он готовит.
И разошлись довольные в разные стороны.
— Что? Эй! Куда?! Не буду я ничего готовить!
Но чхать они хотели на мои крики.
Раздраженный и окончательно запутавшийся я выскочил на улицу. Холодный вечерний воздух и вид города, вальяжно распластавшегося внизу, подействовали отрезвляюще.
Итак, что я имел? Здесь — особняк, населенный моими копиями, гроб, сон, при воспоминании о котором меня прошибает холодный пот, и жуткий подвал, а также вопросы. Целая гора вопросов… Там, в освещённом неисчислимым множеством огней и закатом городе меня ждала нормальная жизнь, дурацкая работа, ученики и друзья. Я мог уйти к ним — никто не возражал — и постараться выбросить из головы то, что видел сегодня. А мог остаться и сделать все, чтобы понять… Пожалуй, даже кретин догадался бы, что между мною и происходящим здесь существовала крепкая связь. Я сложил руки на груди и закрыл глаза. Надо было все взвесить…
— Вообще-то есть охота.
— Ладно, иду, — я выбрал свой путь, и оставалось только надеяться, что верно. Ну и похавать не мешало, а то я малость утомился бегать и охреневать.
P.S. Техническая часть будет прилагаться к следующему отчету :З
__________________
Последний раз редактировалось Lady_Kelly, 18.03.2021 в 12:01.
Настало время ахренительных историй, надо думать)) Исполнение челленджа, за который вы взялись, до сегодняшнего дня никогда не попадалось мне на глаза, а сам челленж казался загадкой, и вот, сегодня, видимо, пришла пора это дело исправить :3
Прочитала первый отчёт взахлёб и в восторге от всего: и от атмосферного анутража, и от главного героя, и от интриги с психами-клонами,в особенности!
Не хочу загадывать наперёд, но предчувствую невероятно крутую развязку всей это загадочной истории <3 Пока вангую разборки, из разряда "я не псих - это они психи" от каждого из участников челленджа, например :33
Дико интересно всё же, кто именно устроил главному герою такие приключения. Вряд ли Хэнк, если он только в свободное от уроков от физры время не подрабатывает каким-нибудь Пилой Да вообще всё интересно, что уж греха таить)) А ещё, для кого долбанный гроб!
Сам дом, кстати, дико напомнил тот, в котором жил герой Эдварда Нортона с Тайлером Дёрденом в "Бойцовском клубе" <3 За него вообще отдельный гранд-респект, выглядит невероятно круто!
Главный герой своей жизненной позицией: "я учитель, мне вообще норм" - вообще вызывает любовь с первой ложки)) Особенно порадовало спокойное отношение ко всему происходящему, чувак явно имеет опыт неожиданным пробуждений неизвестно где и неизвестно в чём
За язык и шутки в отчёте - отдельное спасибо)) Успела и радостно повизжать над тем, как всё гармонично: и сам слог, и мысли героя о происходящем, и поржать с шуток)) Некоторые моменты даже хочу процитировать:
Цитата:
Может быть, Билли Торнтон отжёг, накалякав особенно бредовую чушь, от которой его бедный учитель вконец тронулся умом? Ну а что? Порой школота сочиняет такое, что при неосторожном чтении этой писанины немудрено получить травму мозга. А я ещё так молод и полон сил! Грустно было бы свихнуться сейчас, когда целая жизнь впереди.
Цитата:
Выслушав череду длинных унылых гудков, я временно отказался от идеи разобраться, поговорив с Хэнком. Оставалось надеяться, что он действительно очень занят или мертв, раз не отвечает, потому что я, вроде как, нуждался в его помощи.
Цитата:
В гостиной на кресле расположился молодой человек с книгой в руках. Похоже, читал он нечто крайне увлекательное, поэтому на меня не обратил ни малейшего внимания. Я растерялся. Представьте, сидите вы дома, в своей потом и кровью заработанной квартирке, своей, не побоюсь этого слова, крепости, в трусах, почесываете пузо, листаете книжку или смотрите телек, по которому показывают вашу любимую передачу, и тут в комнату вламывается неизвестный хрен с горы. Я бы, как минимум, удивился. А этот чувак и бровью не повел. Я решил проявить инициативу, типа лучшая защита – нападение и всё такое. Стратег восьмидесятого уровня.
Цитата:
Только я не совсем нормальный. Я школьный учитель. Сечете? У меня высокий болевой порог. Или низкий уровень тревожности. Или я просто страх потерял.
Очень здорово)) Буду очень ждать продолжения, жгите дальше
Настало время ахренительных историй, надо думать)) Исполнение челленджа, за который вы взялись, до сегодняшнего дня никогда не попадалось мне на глаза, а сам челленж казался загадкой, и вот, сегодня, видимо, пришла пора это дело исправить :3
Я пересмотрела много вариантов исполнения этого челленджа в разных источниках, и что-то мне подсказывает, что мне не удастся отыграть его в классическом виде. Обычно основной акцент авторы делают на техническую составляющую, для меня же главное - сюжет, идея и атмосфера. Ограничения я воспринимаю как вызов: рамки, в которые нужно ухитриться втиснуть задумку, да так, чтобы было интересно и мало-мальски логично.
Цитата:
Прочитала первый отчёт взахлёб и в восторге от всего: и от атмосферного анутража, и от главного героя, и от интриги с психами-клонами,в особенности!
Ну все, засмущали Я рада, что понравилось. Кстати, идея с "психами-клонами" родилась случайно: как-то раз для какой-то постановки или чего-то в этом духе мне нужно было создать в CASе восемь симов - восьмой создаваться не хотел (Симс такой Симс), зато клонировать одного персонажа игра разрешила.
Цитата:
Не хочу загадывать наперёд, но предчувствую невероятно крутую развязку всей это загадочной истории <3
Понятия не имею, что нас там ждет
Цитата:
Дико интересно всё же, кто именно устроил главному герою такие приключения. Вряд ли Хэнк, если он только в свободное от уроков от физры время не подрабатывает каким-нибудь Пилой
Ох уж этот подозрительный Хэнк.
Цитата:
Сам дом, кстати, дико напомнил тот, в котором жил герой Эдварда Нортона с Тайлером Дёрденом в "Бойцовском клубе" <3 За него вообще отдельный гранд-респект, выглядит невероятно круто!
Дом я отыскала где-то на просторах Интернета (могу откопать ссылку, если нужно), но для восьми жильцов он был слишком мал, поэтому пришлось его немного переоборудовать, а также приделать подвал) Согласна, автор дома очень крут, и действительно есть что-то похожее, как минимум, плачевное состояние интерьера.
Цитата:
Главный герой своей жизненной позицией: "я учитель, мне вообще норм" - вообще вызывает любовь с первой ложки)) Особенно порадовало спокойное отношение ко всему происходящему, чувак явно имеет опыт неожиданным пробуждений неизвестно где и неизвестно в чём.
Что какой-то непонятный дом по сравнению с толпой школьников? Ганс входит к этим монстрам в класс каждый день (кроме выходных) и до сих пор жив)
Цитата:
За язык и шутки в отчёте - отдельное спасибо)) Успела и радостно повизжать над тем, как всё гармонично: и сам слог, и мысли героя о происходящем, и поржать с шуток))
Спасибо Я стараюсь сделать так, чтобы язык выражал в полной мере характер, образ мышления героя) Шутки-то здесь старые, как мир. Но это тоже имеет определенный смысл)
__________________
Последний раз редактировалось Lady_Kelly, 24.11.2014 в 14:26.
Так, я не поняла, где гора комментов?! К нам тут такой автор присоединился, народ, вы чего?
Ладно, заканчиваю с праведным гневом и перехожу собственно к комментарию Lady_Kelly, во-первых, поздравляю с началом челленджа, желаю, чтобы всё задуманное осуществилось и очков набралось много-много!) Во-вторых... а ничего не во-вторых, поехали дальше (заранее извиняюсь за сумбурность комента,ибо пишу с телефона, но я не могла уже это терпеть))))
Оформление такое... кинематографичное, что ли! Афиша такая) Первым делом я прошлась по героям и заподозрила что-то неладное: "они что, все одинаковые?!" -подумалось мне. Но в то же время такие разные, у каждого свой особый шарм... Оставив сомнения и домыслы на потом, я двинулась дальше.
Предыстория-сон, частично переметнувшаяся в реальность... Как такое могло произойти? Наведённые галюцинации? Какие-то препараты? Пока остановилась на предположении касательно всего этого: с какой-то целью нашего главного героя запихали в изолированную реальность вместе с теми сущностями, какими он мог бы стать при другом стечении обстоятельств на определённых этапах жизни...
В восторге от скринов! И не только антураж вызывает такие бурные эмоции, а он просто шикарен, эти текстуры, эта сместившаяся и потрескавшаяся плитка, облупившаяся краска... ах!, но и тщательный подбор деталей (как предметов обстановки всех размеров, так и поз и выражений лиц героев) - это просто нечто! Например, драка в баре: это же кадр реально происходящего действа! Девушка, стоящая сбоку не в рандомных туфельках и платье, кроссовки упавшего на пол (почему-то притянули внимание), исцарапанное лицо атакующего и скучающее -барменши... Смотрела бы и смотрела!
Очень понравился слог, действительно чувствуется, что это слова и мысли героя, они вырисовывают его получше иных описаний)
Из запомнившегося и произведшего особое впечатление могу назвать встречу со вторым двойником, играющем на контробасе посреди полуразваленного подвала, и неразговорчивым двойником,который берёт и уходит,когда ему вздумается - Люис Кэрол отдыхает))!
И, конечно, жизнеутверждающее "а кушать хочется всегда" в конце)))
А всё же,почему Ганс таки остался? Только из любопытства? Или есть что-то ещё, о чём он пока молчит (какое-нибудь глубинное переживание,затаённая проблема и иже с ними)?)))
Заканчивая свой разорванный антисмысловой комментарий хочу пожелать вдохновения чудо-автору, ибо жуть как хочется увидеть продолжение
P.S. А,кстати,герой назван частично в честь автора,да?))
Этот челлендж меня очаровал с первых скринов. По цветами и атмосфере очень напоминает одну любимую мною игру.
Прежде всего хочу сказать, что мне ужасно нравится главный герой, его стиль речи и юмор. Хоть весь отчёт растаскивай на цитаты)
Я вообще не поклонник этих превращений и снов, переходящих в реальность, но пока мне нравится. А уж Гансу-то как, наверно! Для его писательской натуры сложно представить большее удовольствие, чем так кардинально сменить обстановку и стать главным героем таинственной истории. Не удивлюсь, если и в деревянном ящике лежит он же.
Однако, предполагаемые психи, может, и больны, но практическим умом отнюдь не обделены. Молодцы, сразу припрягли потеряшку трудиться на благо общества На морду больше всех нравится последний, хотя и рокер ничего так.
__________________
I'm well acquainted with villains that live in my head.
They beg me to write them so they'll never die when I'm dead.
Похоже, всё, что помнит герой до момента попадания в психушку - путь в больницу и рассказ приятеля о трущобах, в которых он обитал.
Может быть травмы, полученные в драке оказались тяжелее, чем представляет себе главный герой, и в больнице его накачали лекарствами. Возможно, эта психушка - видения под действием препаратов. Перед тем шла речь о трущобах, вот они ему теперь и мерещатся, только под видом больницы, в которой он реально находится с травмой.
Версия о жестоком розыгрыше для меня отпала, как только он увидел семь очень похожих на себя пациентов и картинки из собственной жизни на стенах.
Да и психушка эта весьма своеобразна - не лечебное учреждение, а, скорее, поселение психов, оставленных здесь доживать. Ни медперсонала, ни смирительных рубашек, лекарства просрочены до плесени, галлюцинации от них возможны, а не исцеление.
И незасыпанный землёй гроб, будто "ожидает" кого-то, это готовая могила для "следующего".
Причина, по которой главный герой не может покинуть это жуткое место вовсе не простое любопытство. Он смотрит в окно на красивые огни небоскрёбов, где живут нормальные люди, но сделать "два шага" через дорогу - никак. Будто невидимая стена отделяет два изолированных друг от друга мира: мир жизни и мир подсознания, в котором он временно очутился. И выбраться из "плена" он не может. Lady_Kelly, его мечта всей жизни будет в техничке к следующему отчёту? Я что-то нигде ёе не нашла...
В правилах есть странное противоречие... С одной стороны сказано, что пациентам нельзя покидать игровой лот или устраиваться на работу. И тут же говорится, что управляемый сим может покидать лот только для того, чтобы съездить на работу (в том числе для выполнения карьерных целей). Так можно ему работать или нет?
Думаю, для достижения мечты всей жизни работать необходимо. Но где видано, чтобы пациенты психушки работали? Они же опасны...
Anora, о да, я ждала тебя в гости) Спасибо, что заглянула
Цитата:
Оформление такое... кинематографичное, что ли! Афиша такая)
Ха-ха, заметила, ты заметила. Молодец У нас тут ничего не бывает просто так, к слову.
Цитата:
Пока остановилась на предположении касательно всего этого: с какой-то целью нашего главного героя запихали в изолированную реальность вместе с теми сущностями, какими он мог бы стать при другом стечении обстоятельств на определённых этапах жизни...
Хорошая версия, мне нравится) Собственно, один из вариантов, который я придумала для объяснения происходящего, но не факт, что он окончательный.
Цитата:
В восторге от скринов! И не только антураж вызывает такие бурные эмоции, а он просто шикарен, эти текстуры, эта сместившаяся и потрескавшаяся плитка, облупившаяся краска... ах!, но и тщательный подбор деталей (как предметов обстановки всех размеров, так и поз и выражений лиц героев) - это просто нечто!
О, это просто бальзам на мою душу. За скриншоты я переживаю больше всего. Отснято их несколько сотен на две несчастные серии)) Обстановка в психушке - по большей части заслуга автора дома, но я руку тоже приложила, так что приятно, что эти мрачные виды радуют чей-то глаз. Поскольку это все же челлендж, Позлеером я не пользуюсь, когда снимаю что-то на участке. Ну а для иллюстрации воспоминаний - обязательно.
Цитата:
Например, драка в баре: это же кадр реально происходящего действа! Девушка, стоящая сбоку не в рандомных туфельках и платье, кроссовки упавшего на пол (почему-то притянули внимание), исцарапанное лицо атакующего и скучающее -барменши... Смотрела бы и смотрела!
Не зря я, выходит, целый день с этим кадром провозилась) И ты даже барменшу скучающую засекла! Обалдеть, какие глазастые у меня читатели!
Цитата:
Очень понравился слог, действительно чувствуется, что это слова и мысли героя, они вырисовывают его получше иных описаний)
По правде говоря, Ганс пользуется эвфемизмами гораздо реже, чем здесь, предпочитая ругаться от души, но цензура смягчает его порывы.
Цитата:
Люис Кэрол отдыхает))!
А что ещё остаётся, когда нужно придумывать вменяемое объяснение сеттингу, подчиненному логике мира Симс?
Цитата:
А всё же,почему Ганс таки остался? Только из любопытства? Или есть что-то ещё, о чём он пока молчит (какое-нибудь глубинное переживание,затаённая проблема и иже с ними)?)))
Я так думаю, он рад отдохнуть от своих учеников там, где они его не достанут (вроде бы).
Цитата:
Заканчивая свой разорванный антисмысловой комментарий хочу пожелать вдохновения чудо-автору, ибо жуть как хочется увидеть продолжение
Спасибо) Я пишу. Уже процентов девяносто отчета готово) Прости, что так долго не отвечала на комментарий. Это для того, чтобы быстрее написать продолжение, чтобы чудодейственная сила ваших комментариев не потратилась на ответ.
Цитата:
P.S. А,кстати,герой назван частично в честь автора,да?))
Верно. В какой-то степени это автобиографический персонаж.
N_Fluen$e, приветствую в своей психушке) Проходите, располагайтесь)
Цитата:
По цветами и атмосфере очень напоминает одну любимую мною игру.
А какую игру, если не секрет?
Цитата:
Прежде всего хочу сказать, что мне ужасно нравится главный герой, его стиль речи и юмор. Хоть весь отчёт растаскивай на цитаты)
Оу, я обязательно передам Гансу, что он вовсю покоряет женские сердца, даже сидя в дурдоме)
Цитата:
Я вообще не поклонник этих превращений и снов, переходящих в реальность, но пока мне нравится. А уж Гансу-то как, наверно! Для его писательской натуры сложно представить большее удовольствие, чем так кардинально сменить обстановку и стать главным героем таинственной истории.
А я поклонник, поэтому злостно использую прием смешения сна и реальности и, надеюсь, вам и дальше будет нравится то, как это у меня получается. Гансу, предположительно, тоже все понравилось. Кому не хочется разнообразия в жизни? Для писателя это и вовсе необходимость.
Цитата:
Не удивлюсь, если и в деревянном ящике лежит он же.
Загадка века. "Что в чёрном ящике, господа?"
Цитата:
Однако, предполагаемые психи, может, и больны, но практическим умом отнюдь не обделены. Молодцы, сразу припрягли потеряшку трудиться на благо общества
Это только начало мучений Ганса. Знал бы, во что ввязался, не стал бы возвращаться)
Цитата:
На морду больше всех нравится последний, хотя и рокер ничего так.
Я вообще фанатка рокера
Holy Sinner, добро пожаловать)
Драка была давно, так что вряд ли дело в травмах, полученных тогда. По крайней мере, физически с Гансом все в порядке, а насчет психического здоровья пока не могу ничего существенного сказать.
Цитата:
Возможно, эта психушка - видения под действием препаратов.
Очень может быть. У Ганса среди знакомых много сомнительных личностей, которые могли бы предоставить препараты на любой вкус Да и просто в больницу он мог бы попасть) Кто его знает? То, что с памятью беда, это да, с этим ещё предстоит разобраться. Я внезапно вспомнила игру Dear Esther, там как раз было нечто подобное.
Цитата:
Да и психушка эта весьма своеобразна - не лечебное учреждение, а, скорее, поселение психов, оставленных здесь доживать. Ни медперсонала, ни смирительных рубашек, лекарства просрочены до плесени, галлюцинации от них возможны, а не исцеление.
Постараемся вылечить психов без лекарств. А может они и не психи вовсе? Может их не нужно лечить?
Цитата:
И незасыпанный землёй гроб, будто "ожидает" кого-то, это готовая могила для "следующего".
Или просто ленивые землекопы забыли засыпать ямку^_^
Цитата:
Причина, по которой главный герой не может покинуть это жуткое место вовсе не простое любопытство. Он смотрит в окно на красивые огни небоскрёбов, где живут нормальные люди, но сделать "два шага" через дорогу - никак. Будто невидимая стена отделяет два изолированных друг от друга мира: мир жизни и мир подсознания, в котором он временно очутился. И выбраться из "плена" он не может.
Я зачиталась этим отзывом. Он такой поэтичный! Конечно, подразумевается, что никуда герой не денется, пока не разберется со своими внутренними проблемами.
Цитата:
Его мечта всей жизни будет в техничке к следующему отчёту? Я что-то нигде её не нашла...
Мечта указана на портрете в первом посте: Ганс хочет стать выдающимся автором.
Цитата:
В правилах есть странное противоречие... С одной стороны сказано, что пациентам нельзя покидать игровой лот или устраиваться на работу. И тут же говорится, что управляемый сим может покидать лот только для того, чтобы съездить на работу (в том числе для выполнения карьерных целей). Так можно ему работать или нет?
Управляемый сим, в моём случае Ганс, может покидать лот для для выполнения карьерных целей. Собственно, один раз он и покидал лот, когда поехал в ратушу регистрироваться как писатель-предприниматель. Описывать это было скучно, поэтому в повествовании он покидает дом, желая убежать и больше не возвращаться. Остальные семеро выходить никуда не будут.
Цитата:
Думаю, для достижения мечты всей жизни работать необходимо. Но где видано, чтобы пациенты психушки работали? Они же опасны...
Именно поэтому я выбрала мечту, которую можно осуществлять дома)
Ещё раз спасибо вам, милые читатели :З Отчет скоро) Оставайтесь с нами.
Признаться, засыпать в этом доме я как-то стремался. Оно и не удивительно: мало того, что место незнакомое и непонятное, так ещё и двойники, слоняющиеся по окрестностям, доверия не вызывали. Всего я насчитал семь человек. Понятия не имею, были у них имена или нет — делиться со мной информацией эти ребята не спешили. Так что я решил назвать их по-своему, а чтобы не париться, дал каждому номер, особо выдающимся личностям — клички. Ну а что? На работе у меня тоже была кличка, и я не видел в этом ничего плохого. К счастью, брюхо я ещё не нажрал, поэтому очевидный «Глобус» меня миновал и достался физику. Я же стал «Джокером», что мне немного польстило, учитывая нетривиальность этого персонажа. Вполне довольный тем, как ловко все придумал, я втиснулся в диван, взял подвернувшуюся под руку книгу и начал делать вид, будто читаю, хотя на самом деле занимался наблюдениями, затем я вчитался и начал делать вид, что наблюдаю. Целая книга, посвящённая огням святого Эльма! Представляете? Сто и один способ получить огни в домашних условиях, начиная с «возьмите синтетический свитер и поднесите к нему иголку» и заканчивая схемой сборки настоящей электростанции из подручных материалов. В общем, я заснул.
Наутро книга исчезла, но я лично был в полном порядке — жив, цел и практически орел. Никто не пытался меня убить, а если и пытался, то я не заметил. Правда, всё тело ломило от лежания на ухабистом диване, но это уж моя вина — нечего засыпать где ни попадя. Я размялся и, ориентируясь по запаху жареной картошки, направился на кухню. Здесь тусовался Номер Шестой. Когда я, подобно зомби, приперся, принюхиваясь, Шестой накладывал хавчик на тарелку. Моё появление парня не смутило, как и прежде. В каком-то смысле подобное отношение заставляло чувствовать себя как дома гораздо больше, нежели навязчивое внимание, каким хозяева обычно окружают гостей, поэтому я спокойненько последовал его примеру и вскоре был сыт.
После завтрака я продолжил исследование дома и знакомство с соседями. На первом этаже помимо гостиной и кухни нашлась прачечная, в которой дожидалась стирки внушительная гора вещей, источающая такой потрясающий аромат, какого человечество не знавало со времен расцвета авгиевых конюшен. Поскольку похвастаться родством с Гераклом я не мог, пришлось ретироваться. Второй этаж состоял из небольшого коридора и двух комнат — спальни, в которой я очнулся вчера, и ванной, в которую я впервые попал сегодня. Обшарпанные стены в паутине — привычные для всего жилища пейзажи — дополнились новыми деталями: треснувшим зеркалом над умывальником, ржавыми трубами, грязным унитазом и замызганной ванной.
Ну опупеть теперь! Кажется, о правилах гигиены здесь никто не слышал. Я ничего не хочу сказать…то есть хочу, конечно, но… я понимаю, да, что заколоченные окна и поломанная мебель должны намекать на тотальную разруху, но, черт возьми… Им тут совсем... гм… что совой об сосну, что сосной об сову? Омерзение пробудило желание срочно вымыть руки и лицо, чем я с горем пополам и занялся, сойдясь в неравной схватке с чихающим и блюющим краном.
Добившись сомнительной чистоты, попахивающей ржавчиной, я спустился вниз и направился прямиком к очередной двери, за которой скрывалось неведомое нечто. По правде говоря, оно не особенно и скрывалось — я проник в комнату, легонько толкнув дверь, осмотрелся и о…обомлел. В самом темном углу, мирно сложив ручки на груди, валялся трупешник, настоящий, мать его за ногу, трупешник, причем полуразложившийся, судя по цвету и, так сказать, консистенции, с гримасой ужаса, застывшей на лице. Я ломанулся назад, не вполне осознавая происходящее. По-моему, от ржавой воды, шестеренки у меня в голове перестали как следует функционировать. Кого звать? Куда звонить? Что делать? К такому жизнь меня не готовила!
На лестнице я влетел в Первого и принялся что-то путано задвигать про мертвяка, полицию, преступление и молодую загубленную жизнь. Честно, не помню, чью именно жизнь я имел в виду — свою или того вспухшего несчастного. Сосед внимательно меня выслушал и согласился пойти посмотреть на то, что вызвало столь бурную реакцию с моей стороны. Парень казался невозмутимым, и я даже немного устыдился своего порыва и приступа паники. Только вот знаете… ответьте на вопрос, как бы в этом случае повели себя вы? Одно дело — таинственный особняк и загадочные двойники, а другое — чёртов криминал, жертва и уголовное дело. И хотя я никого не убивал, общаться полицией мне не очень-то хотелось. Представьте, как бы я стал объяснять свое появление здесь! Я ведь и сам об этом ни сном ни духом… Думаю, мои провалы в памяти им бы очень понравились. Зашибись просто! Это надо же было так вляпаться!
Пока я корил себя, клял за легкомыслие и раздолбайство, мы вернулись в комнату с моей злополучной находкой.
— Вот он! Вот!
— Гоша что ли? — безо всякого энтузиазма пробормотал Первый.
— Да… То есть? Какой ещё «Гоша»? Ты его знаешь?
Я закипишевал. Ну, это уже ни в какие ворота, братцы, не лезет! Был бы тут чужой, посторонний труп, я бы ещё понял, но, блин! Оказывается, Первый его знал? И почему он так спокоен? Мурашки, судя по беспорядочному бегу, начали эвакуацию.
— Обыкновенный Гоша, — пожал плечами парень. — Гоша как Гоша.
— Так он же МЁРТВЫЙ!
— И что? Ты тоже не особо живой, но я же не тыкаю в тебя пальцами и не кричу, как истеричка.
Я выпал в осадок, и мой разум размыло течением этого потока безумия.
— Что значит, я «не особо живой»?
— То и значит, идиот. Оставь Гошу в покое. Он тут лежал и тебе не мешал. Не мешал? Не мешал. Тебя не трогал? Не трогал. Почему всякие кретины обязательно считают своим долгом влезть и придолбаться?
— Я не… — растерянно промямлил я.
— Отвали, — поставил точку в разговоре Первый и скрылся с глаз моих, хлопнув дверью.
Чего он на меня так взъелся? Оправившись от разговора и потрясения, я решился подойти поближе к трупу, в тайне надеясь, что он не окажется очередной версией меня. Было бы стрёмно, согласитесь. Опасаясь испарений и вони, я зажал нос и начал продвигаться вперед маленькими шажками, настолько маленькими, что запаса воздуха в легких не хватило и пришлось вздохнуть. И знаете что? А ничего, кроме запаха сырости и затхлости. Интересно. Вскоре я настолько осмелел, что решился дотронуться до Гоши. Каково же было моё удивление, когда выяснилось, что этот парень пластмассовый! Кукла! Грёбаная кукла! Грёбаная уродская кукла! Грёбаная уродская кукла, которая напугала меня до усрачки!
Если бы Первый оказался поблизости, честное слово, я бы его прибил, и этот дом обзавёлся бы настоящим, свеженьким трупом. Клянусь.
Но Первого не было, а я остался наедине со страшным Гошей, старым тренажёром и садовым гномом с отпиленной головой. Хотя нет… это не всё…, окончательно оклемавшись, я заметил в тёмном углу черный предмет. При ближайшем рассмотрении выяснилось, что это чертова видеокамера. Работающая, между прочим.
Понятия не имею, кто её здесь оставил и почему, но она пришлась очень кстати. Я, находясь в таком странном месте, получил возможность все задокументировать и записать. Круто! Мне всегда хотелось заниматься видеоблоггерством или чем-то вроде того, но жизнь моя была скучна, неинтересна, и никаких оригинальных видео предложить миру я не мог. Засорять просторы Интернета унылым убожеством не желал, поэтому от идеи почти отказался, а тут вдруг такая удача! Почему бы не показать всем моих упоротых двойников? И дом? И Гошу? Он довольно колоритный тип.
Вооружившись камерой, я заснял кусок подвала, обошёл двор и вернулся в дом, где жизнь соседей шла своим чередом. Никто не обратил особого внимания на устройство в моих руках, но я старался действовать осторожно и записал все, что мог. Радость моя была омрачена позже — как выяснилось, камера барахлила, из-за чего возникли проблемы со звуком, поэтому в полной мере запечатлеть происходящее не вышло. Ну и ладно. Так пойдет.
Если вы посмотрели мой, с позволения сказать, фильм, это означает, что я сумел добраться до компьютера, расположенного в спальне, и залить видео в сеть. Такие дела. И пока результаты моих операторских трудов загружались на Ютуб, я подумал: ведь мне всегда хотелось написать книгу — почему бы не взяться за неё сейчас? Самое время. Разве нет? Столько интересного приключилось за последние два дня! А сколько всего ещё будет?! Как вы понимаете, Интернет у меня был до умопомрачения медленный. Скотина. И я сделал пару заметок, потом ещё одну и понеслось.
Отношения с книгами и ремеслом писателя у меня особые. И пусть профессия учителя никого не смущает. Это ошибка молодости, о которой я жалею и, наверное, буду жалеть вечно. Я всегда знал, что моё истинное призвание — литература, но так уж вышло, что судьба направила меня на географический факультет, а потом в школу. «Как? Почему? Ты дурак?» — спросите вы. А ответ прост: порой приходится делать то, что необходимо, пусть даже и не хочется. Иногда это помогает избежать больших бед. Но в моём случае это как раз не помогло и стало самой настоящей глупостью. Я хреновый учитель. Чего уж тут скрывать? Все эти журналы, методички, дневники, ведомости, отчеты, поурочные планы, бумажки меня бесят, равно как и коллеги — те ещё неудачники по жизни. А я всегда хотел быть успешным, хотел писать, делиться знаниями и наблюдениями не с горсткой недоразвитого молодняка, а с множеством людей. Сравните, что лучше: вбивать информацию о геоморфологических исследованиях Фердинанда фон Рихтгофена в головы пары-тройки десятков человек или пытаться изменить мировоззрение сотен тысяч? В моих глазах самый интересный и захватывающий дух вариант — второй, но так вышло, что в реальности я получил только первое. Так и тянет воскликнуть: «Мясо давайте! Мясо! И компот».
Вам, наверное, любопытно, почему я не занимаюсь творчеством после работы? А вы видели эти стопки тетрадей и листочков, которые мне приходится постоянно проверять, горы документов, обязательных к регулярному заполнению, и толпы школяров с пассатом в голове? Не знаю, как другие, но я с работы прихожу разбитый. Отдыхаю и начинаю готовиться к новым занятиям — листать книжки, подбирать материал… Понимаете? Думаете, всё так просто? Пошёл и провел уроки? Ха-ха-ха и ещё раз ха. Я трачу уйму времени, стремясь втиснуть свое видение в тесные рамки программы и школьных правил, и у меня ничего не получается. Чуете, насколько я плох? Разве хороший учитель должен быть таким? У человека, который делает что-то по призванию, все получается легко и непринуждённо, а не мучительно и с напрягом, как у меня со школой. Да и с учениками тяжело… Я расскажу особенно запомнившиеся случаи потом… наверное.
Хм… кажется, я отвлекся. Ах да! На мой взгляд, пишу я лучше, чем учу. Если вы дочитали до этих строк, не смейте отрицать правоту автора, а если найдутся несогласные, то кто вас, собственно, держит? Займитесь другими делами. Почитайте «Нэйшнл Джэографик».
В общем, поразмыслив немного, я взялся за книгу. Соседи мне не досаждали, Хэнк не звонил, из школы тоже не было никаких вестей. Похоже, обо мне забыли. И хорошо. А может, и плохо, но уже не важно. Я целиком погрузился в историю, которой дал рабочее название «Знакомые всё лица». Героями её, как нетрудно догадаться, стали мои двойники и даже Первый, которого я с этого дня недолюбливал по понятным причинам. Пока другие занимались своими делами — бренчали на музыкальных инструментах, читали книжки, шаркали по коридору и разбрасывали повсюду вещи, этот парень, словно подозревая что-то, приходил, садился на кресло неподалеку от меня и медитировал под нестройный перестук старых клавиш.
Поначалу присутствие Первого напрягало, а потом я научился его не замечать. Сидит себе и пусть.
Вскоре я неплохо изучил повадки соседей – благо они занимались одним и тем же каждый божий день — и освоился. В недрах комода отыскалось немало нормальных вещей, холодильник пополнялся без моего участия, Гоша продолжал лежать в своём тёмном углу и больше меня не тревожил. Какой молодец! Посвящу ему отдельную главу.
Но всё было не так просто, как может показаться. Дни беззаботного пребывания в странном доме закончились быстро. Начались дожди, и окрестности заволокло густым туманом, отчего все без исключения номера с первого по седьмой впали в уныние. Заболели?
Болтать друг с другом они не прекратили, третировать барабанную установку, гитару и дохленький синтезатор также продолжили, а вот убирать, стирать и готовить стали совсем неохотно. Кучи мусора и грязных вещей стремительно выросли, и над некоторыми свалками безо всякого стеснения закружили мухи. Сначала я с этим боролся, ловя кого-нибудь и проводя воспитательные беседы, толку от которых было ноль.
Далее я принялся мужественно разгребать завалы, чем занимался продуктивно, но недолго, ибо какого хрена, товарищи? В итоге я пришёл к тому, что мысль прокладывать путь по грязи, как ледоколу по Арктике, не так уж и отстойна (похоже, подхватил всеобщий недуг). Впрочем, неприятности — такие ребята, которые ходят исключительно неорганизованными группами, и когда кажется, что все уже прибыли, обязательно прибегает отставший идиот, и начинается настоящий звездец. Собственно, одним дождливым тоскливым утром так и случилось.