Ваше творчествоТалантливые писатели и поэты, если вы хотите поделиться своим творчеством и опубликовать его, то делайте это в данном разделе. Нам действительно интересно о чем вы пишете и думаете.
Swift, в жж больше пустопорожней болтовни. А что там тебе кажется, я не в курсе, честно. И это, все кнопки в этой теме работают и содержат в себе кое-что интересное. Наверное...
Встань рядом и возьми за руку.
Сердце стучит, как бесконечно проезжающий мимо поезд. Только на крыше. Так близко к небу. Перистые облака на лазурной парче, я почти могу поцеловать это небо. Только хочется целовать совсем не небесный свод. Я смотрю в бинокль и щурюсь от солнца. Солнечные лучи больно попадают в глаза и я вдыхаю их, я глотаю эти яркие блики, и не могу насытиться светом вокруг меня.
Ты крутишь телевизионную антенну и улыбаешься. На мне короткая юбка и туфли на каблуках, тоненьких таких шпильках. Они впиваются в покрытие крыши и потом у людей на пятых этажах весной водопады. Из-за таких пигалиц с биноклем и на шпильках жарким летним днем. Я бегаю по крыше и заглядываю людям в окна и на заброшенный детский сад. На самом деле можно рассмотреть полгорода, но мне это не интересно. Я стою на краю крыши и украдкой смотрю в бинокль на твои руки. Ты куришь пятую сигарету, наматывая изоленту на бесконечные белые провода и боишься, что я свалюсь за борт. Постоянно окликиваешь меня, просишь отойти подальше от края. А ты брось антенну и встань рядом.
__________________
Последний раз редактировалось Aisgil, 29.10.2009 в 04:41.
Бывает, когда у тебя возникают стрессовые ситуации. И ты ищешь поддержки, как слепец, в отчаянии тянущий руку не в ту сторону. Молящий о помощи, только что не в крик. Ищешь везде, как нищий, обезумевший от голода, ищет жалкую краюху хлеба. И не находишь н-и-ч-е-г-о, кроме этой звенящей тишины между длинными гудками в трубке телефона и щемящей пустоты в почтовом ящике между вековыми слоями серых пылинок. Никто не отзовется. Как только ты пропадаешь, банально выпадая из привычного окружения, тебя забывают. Как забывают заправить в старую ручку новой стержень с чернилами только потому, что эта ручка уже не нужна. Ее проще выкинуть. Из ящика стола, из памяти, из сердца — если это твое отсутствие длится очень долго. А ты сходишь с ума, в тщетных поисках хоть кого-нибудь. Но в глухом отчаянии ты находишь лишь пустые стены и недолговечное успокоение в лекарствах и заламывании рук до болезненного хруста в суставах. Стены на ошупь такие же, как человеческая душа — непроходимая преграда, холодная и шершавая. Но лишь стоит за нее уцепиться, разбить защитный маскировачный слой в полметра и там обнаружится древний тайник, настоящий клад. И ты роешься в себе, как в сундуке с вещами своего детства. Роешься на этом чердачном помещении потому, что ты остался один и больше нет масок. Нет смысла врать себе, когда понимаешь, что тебя не существует, если ты в маске. Нужно привыкнуть к одиночеству и научиться с ним и с собой дружить. Ведь человеку, не подготовленному к одиночеству будет трудно умирать...
Потом пустоту в почтовом ящике заменит спам: ворохи рекламных проспектов, писем от новоиспеченных владельцев финансовых пирамид, стены которых были возведены на костях стареньких бабушек, отменно приправленных чужим смыслом жизни и слезами младенцев. И как-то так выходит, что ты хоть кому-то, да нужен. Пускай они не заметят того, что тебя нет. Они все равно будут слать килограммами макулатуру, совершенно не жалея погибших деревьев.
Пустоту в душе заменяет внешняя маска бодрости и веселости. Почему мы не вырезаем до конца свои вены тогда, когда было за что умирать? Тогда, когда был вкус к жизни? Пусть это был вкус боли, отчаяния и страха. Но он был. А сейчас рецепторы отрафировались и невозможно отличить сладкое от горького. Даже умирать как-то скучно. Мы не взрослеем, мы не становимся старше. Мы стареем. И больше внутренне, чем внешне.
С течением времени маска снова станет моим лицом. Она приживется. И тогда мое настроение будет искренним. Точнее, я не буду думать о том, что является моим, а что повзаимствованно у того несимпотичного серого прохожего или девчонки из телека. Я не смотрю телек. Я гуляю по городу и все чаще мысленно. Дубликат брошенности в большом городе. Вся мыслимая стена непонимания — город. Хочешь город? Город — одиночество непохожих.
Все хорошее всегда кончается. Плохое тоже всегда кончается. Кароче, все всегда кончается. И нет ничего бесконечного. И ты тоже кончишься, когда истечет срок годности твоего тела.
__________________
Последний раз редактировалось Aisgil, 27.02.2010 в 21:35.
Я не знаю,
Что горит там, вдали,
Я улетаю,
На меня не смотри.
Ты где-то там,
В оранжевом тумане,
Где место лапам,
Пришедшем извне.
Скоро узнаю,
Что горю я внутри.
Я догораю,
Ты меня не ищи.
Я где-то там,
В зелёном свете,
Где место шарам,
Не упавшим нигде.
Я забываю
Очертанья нас самих
И я стираю
Воспоминанья о них.
Мы где-то там,
В шумной тишине,
Где место словам,
Приходящим извне.
Голубая сойка
Снова пишу я стихи,
Снова мараю бумагу.
Только… Нужны ли они,
«Чувства мало-помалу»?
Рифма царствует здесь,
Слог вроде тоже неплох,
Но это враньё только есть,
Никто опровергнуть не смог.
Строчки слагают ряды,
Поражает количество букв,
Только… Нужны ли они,
Если в них нету чувств?
Может, кому-то нужны,
Может, вру я себе,
Может, эти мои стихи ―
Враньё без слов о тебе?
Милый, любимый ты мой,
Я простая такая дура,
Что же мне делать, родной,
Если у меня такая натура?
Если я прыгну с высотки…
Этого ты мне не простишь…
Девчонки, мои одногодки
Не раз падали с крыш…
Но это так, всё это слова,
Они сплетаются в судьбы.
Но эти капуста, сахар, халва
Не могут решить ни минуты.
Ты мне скажи, зачем столько слов,
Если они такие пустые?
Одними словами не сваришь плов,
Но без них мы просто нагие…
Я всё без умолку твержу,
Только… Выйдет из этого толк?
Я просто молчать не могу,
Когда овец поедает волк.
Слова ― гортанные звуки,
Для художника слова – это холст,
Для глухих ― это руки…
Такой вот я Шерлок Холмс.
Что-то все хожу я вокруг
И никак не могу понять,
Почему слова сплетаются в круг,
Что хотела я рассказать?
Я забыла уже, увлеклась,
И, наверное, уже не скажу,
Что думала назад где-то с час,
О чем я все же твержу?..
А, то не важно, пустое.
Зачем говорила я это?
Лето отпело простое,
Но моя песня не спета.
Может, потом расскажу,
Может… Когда я вспомню…
Мир вам другой покажу…
А может, о чем-то напомню…
Зеленая, тягучая, мутная, как болото. Она затягивает людей, в ней вязнут и раз попав, уже не желают выбраться обратно. Сладкая мука на кончиках пальцев, запутавшаяся в ресницах, поселившаяся в самой серцевине души, как червяк. Она потихоньку точит тебя, почти незаметно. Это чувство, не смотря на всю свою вялость, очень жгучее и резкое, словно запах купороса. Это чувство разъедает человека так сильно, что ничего не хочется делать. Только сидеть сложив руки калиткой на вечно усталой груди и иногда выползать из своей норы в умирающую ночь. Бесконечно гулять по полупустым улицам мегаполиса, вслушиваясь в звуки города, по асфальту которого ты так опрометчиво идешь в ногу с дождем. Он такой же вялый и бессмысленный, как твоя меланхолия.
__________________
Последний раз редактировалось Aisgil, 29.10.2009 в 04:44.
Эльф, твои рассказы - это нечто космическое. Я бы сравнил их с фильмами Тарковского: у него фильмы-состояния, а у тебя рассказы-состояния.
Я считаю неправильным читать последние рассказы, поэтому начал сначала. Буду постепенно продвигаться к концу в порядке эволюции твоей мысли.
Вопрос-оффтоп: ты никогда не слушала МДС (модель для сборки)? Возможно я это уже спрашивал в интервью, я...просто забыл. Твои рассказы мне отдалённо напоминают писателей-фантастов из этого сборника.
Elph Aisgil's Never Art Style
мне кажется что в ЖЖ больше работ 
Линейный вид
